Otro 17, o del tiempo, sin hablar del mismo.

17 de Noviembre

17 de Noviembre

Y mañana será otro día, en este caso, un año más y yo no me siento ni más viejo ni más sabio, sólo un poco más entumecido, con los huesos arrastras o tal vez ellos llevándome a mí, mientras la cantinela de Isolda se desparrama por la parte menos noble de mis recuerdos, y así, no esperar nada, no anhelar en balde más que un rincón entre aquellos que de verdad me sienten como suyo, y dando las mismas veces las gracias, por toda respuesta, que se me dieron y que no supe cerciorar, acaso, ese perenne ansiar algo de paz, algo de fe y nunca más amor.

Siempre se repiten en mí los vacíos que llenaron mis años en forma de trazas desmigadas en caminos que nunca terminé. Fracaso lo llaman. Pero como no he de morir, no todavía, puede que después de las últimas miradas, los postreros ojos que sí espiaron mi periplo, esos, sean después de todo mi triunfo, no todo el mundo cuenta con mis testigos, ellos serán mi resguardo ante la diosa blanca, que no descansa en su crueldad.

Me arrebataron aquella parte de mí que nunca fue mía. Con excusas vulgares me explicaron que ya no soy quien era, y después el viento, la calma del cielo y un clamor de bastedad inabarcable, por toda explicación. Y a eso lo llaman libertad. La suya, que nunca puse en duda, y sin embargo la he de sufrir, por doquier; todos bailan y yo ni siquiera estoy invitado a ese aquelarre de suma barbarie de pura moderna y resta ya de mí sólo el despojo en el adiós.

No me quejo. Y si lo parece, es que tenéis alguien al lado que os hace sentir como aquel día en que todo parecía eterno.

Aquel día, es la victoria del humano, frente al animal que cada día corroe nuestra esencia, para alimentarse de mí, y de vosotros.

Saludos, Anónimo Lector.

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