Un esbozo lento, cita

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Los sueños se levantan cada mañana cargados con el tiempo que malgastarán hasta la próxima noche. Desayunan intenciones inveteradas y se distribuyen por las calles, cada uno con su particular forma de llegar al momento en que alimentarán el envase que los soporta. Juzgan raro tales menesteres y se entretienen en disimular interés o aprecio por el resto de sueños con los que tropezarse, antes o después resulta inevitable. Los sueños, grandes y pequeños, callan y esconden sus talento, nada podría acercarlos a la intimidad de los otros sueños, se ven o eso parece, pero no se reconocen, acaso se saludan desde la propia indiferencia. Y ninguno espera de los otros nada más que la nueva noche tranquila, en la distancia, que vendrá de nuevo para seguir viviendo, entre los párpados y sus celdas para órbitas titilantes. Los sueños no padecen de los grados morales que entablarían entre ellos guerras de fuego enemigo, pues cada sueño es marca de sí mismo, por ello se fingen similares y semejantes, sería aciago intentar mostrase como son, pues cada noche los sueños alteran en su baile la forma en que se saben. No se conocen entre ellos buenos o malos.
Hay sueños que no se levantan. Nadie sabe a qué es debido. Se quedan donde están y esperan, como dormidos, al regreso de la noche, que desean eterna. No obstante, se sabe de sueños que se engarzan en sí mismos y no regresan a su lugar, caminan y respiran como sabemos que hacen las demás necesidades. De ellos juzgamos sus hechos, como si fueran responsables. Hoy mismo uno de ellos fingió no reconocerme. Y he sabido que despertarse solo, tal vez, sí sea un alivio.

Saludos, Anónimo Lector.

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