En el año 3.543, los humanos han dejado de tener descendia genética natural. La población, llegado al número que nadie osa nombrar, sólo puede tener un hijo robot o BBOT, su naturaleza nanobiónica les asemeja a los niños humanos, pero sólo crecen hasta los trece años, cuando son reciclados.
La Humanidad ya no vive en La Tierra, y el permiso para visitarla es casi imposible de conseguir, solamente una vez en la vida de un ser geneticohistórico, obtiene dicho permiso. La Gran Convención para la Conservación, no es permisible a ningún soborno, y la autorización tiene un único fin, visitar el lugar de origen del Peregrino. La Religión Unificada es Todopoderosa, en lo que le concierne. Y su unión con el Congreso para la Civilización Autogobernada domina la suerte de todo mortal, después del Gran debate, al final se consiguió la Muerte, o “Trance”, como todos lo llaman, no sin resistencia en alguna Colonia. Donde se insta aún a la resistencia.
Por un simple detalle arqueológico, La Tierra es tierra sagrada, tanto que, ya muy enfermo (Cansado de Vivir, es la expresión para ello) o por simple senectud, Alexosiscon a la tercera potencia, dato no muy exacto, pero que sólo era usado para fines administrativos, decidió dejar de postergar el permiso para el “viaje”. Para ello consiguió para él y cosa, nada usual, para el, entonces, su “Hijo” Alexominor, como cariñosamente le llamaba, los trámites burocráticos forzosos como ineludibles. Ambos partieron de Marterrificado, que pasó con el tiempo y el esfuerzo de inúmeros Redbots el cambio del color rojizo propio, a una mezcla de tonos algo raros para quien veía por vez primera las evoluciones de la Atmosfera de la Tierra, por TMIV, (telemetríainternavisual). En realidad solo se conoce la Tierra por la información de YottabiteMinimum, YM, implantado en las vesículas encefálicas del cerebelo al nacer. Pero sólo el Gran Consejo, dependiente del Congreso, al nacer restringía el acceso a dicha información, por lo que podría decirse que todos estaban predestinados a saber unas u otras cosas en función de la Necesidad, en realidad una Burocracia como otra cualquiera.
El viaje no fue largo, la inmersión temporal, reducía considerablemente la duración del Trayecto. Una vez en la órbita terrestre la cuarentena era inapelable, pero nadie se quejó nunca de tal cuestión, creyéndola tan necesaria para La Gran Conservación, punto originario de la Religión Unificada.
Una vez en La Tierra, Padre e Hijo, fueron recibidos por los Protocolos, una mezcla de Androides con envoltura humana, pero con la apariencia de los Antiguos habitantes de los siglos anteriores al Gran Debate. Se diferenciaban por tener algunos el aspecto de las diferentes edades cuyos vestigios, nadie comentaría después de su regreso, por respeto o miedo.
Los Protos, como eran llamados por los Controladores Lunares, se encargaban de mantener La Tierra en un estado de supuesto arquetipo, no obstante el misterio en torno a la verdadera realidad del aspecto terráqueo era una de las grandes acusaciones de las Colonias en su lucha particular contra La Religión Unificada y su ramificación política.
El Protocolo, un poco engreído, con tan sólo verlo, encargado de llevar a Alexosiscon e Hijo a su lugar de destino, no cometería ningún error, pero no contaba con un nimio detalle, a quien llevaba en su Polarizador solar, no era un humano cualquiera.
El Hombre, simplemente introdujo una uña de su dedo meñique en la comisura de cierre de la cabeza del Protos y este sin rechistar viró de trayecto, sin prisa, pero con la misma convicción de la que había hecho gala, momentos antes. Alexominor simplemente miró el giro para observar como los extraños edificios pétreos, tan pulcramente tallados quedaban cada vez más lejos. Una vez que el Polarizador descendió lentamente y paró por completo, el Padre habló: – “Alexominor, baja deprisa no tenemos mucho tiempo antes de que los Lunáticos, se percaten de…,” y tomando a su hijo en brazos, lo dejó en el suelo de donde surgió un polvo levemente amarillento.
Su primer destino fue un lugar de difícil acceso, todo eran ruinas y la vegetación parecía querer comérselo todo. – “Padre, perdón papá, qué hacemos aquí, creía que iríamos a tu lugar…del que desciendes…” Los BBOTS, nunca hacían preguntas, estaban destinados a ser reciclados por lo que su educación era una programación básica que les impedía tener conciencia de sí mismos. Alexominor, fue prontamente modificado por su padre para saltarse esa barrera, pues hacia de los simulacros mascotas aburridas, sin sorpresas ni disgustos, como el resto de BBOTS.- “Alex, todo cuanto le cuentan a los Peregrinos es falso, es imposible saber después de tantas generaciones humanas el lugar exacto de nuestro Árbol, y por cierto todos, en realidad, salimos de aquí, de este pequeño punto azul en el espacio…”. El padre tomó a su hijo a sus espaldas y no con poco esfuerzo, consiguió llegar a las ruinas de una plaza inmensa, rodeada de columnas, después de atravesarla y dejar a aun lado los restos de lo que un día fue una inmensa cúpula, consiguió introducir a su pequeño y a él mismo por una abertura, para ello usó como palanca un brazo roto de una estatua, alguna se veía encima de lo que fue la columnata original, pero en tal estado, que raramente se hubiera tomado por tal. Debían de ser las doce del mediodía, y Alexominor al rasgarse un brazo en la peripecia comenzó a quejarse. Su padre, asustado, le tomó de la cara y dirigiéndola a un punto más arriba de sus cabezas, le dejó sorprenderse por sí mismo.
El pequeño dejó de lamentarse y sus ojos del color de la madreperla, se abrieron tanto como su naturaleza le permitió. – Padre…¿eso es obra de un humano? Alexosiscon, simplemente miraba hacia arriba, con el arrobo de quien tuvo una vez la suerte de tener un hijo propio, al escuchar la pregunta, tardó en contestar,-“Si hijo, cuanto ves no es más que un pálido reflejo de lo que fue, recuerdas que en Marterrificado hay una copia…Pues lo que vemos es el original…-“Pero Papá, esto no es igual….-“Hijo mío, su estado original, se perdió hace casi mil quinientos años, cuando tuvimos que dejar la Tierra, una vez que la atmosfera se recuperó, ya era tarde para el Arte… y casi todo, en realidad”. Alexominor no podía dejar de estar extasiado, lo que su programa percibía no tenía los colores brillantes de la Basílica Madre de Marterrificado, ni el esplendor que siempre le pareció falso, gracias a la modificación paterna, pero apenas si se percibían aquí y allá algunos trozos de muchachos y otros personajes que reconocía por su prememoria, pero algo le decía que aquella era la vez en que más vivo se había sentido, de llegar a saber cuan poco le faltaba. –“Papá, ¿cómo es que tú lo sabes…?. Alexosiscon, acarició el pelo del muchacho y simplemente dijo,- “Recuerda que soy un privilegiado, fui elegido para ser Arqueologimetrista, lo que significa, que tengo acceso a cuanto existe en información sobre La Tierra, eso sí, se cuidaron muy mucho de que la pudiera propagar…”-¿Pero…?,-“ Si lo hago contigo es por un simple error en vuestra programación, a mí se me inhibió de hacerlo con otros humanos geneticohistóricos, pero Tú, aún siéndolo más que los demás para mí, no lo “eres” mi querido Alex, si te pedí tan mayor era para …”El silencio se hizo, y una leve brisa entró por la abertura o por otra de las grietas del techo. El pequeño buscando refugio en su padre se topó con algo que por supuesto desconocía, al fondo, en una pared, unas inmensas figuras, en mejor estado estaban allí, como esperándole.- “Papá….¿Habías visto eso?.-“Se llamó El Juicio Final, y fue censurado ya en vida de su Autor y por supuesto de la reproducción interesada de la Basílica Madre de donde venimos…”
Durante un tiempo que no lo mediría la órbita terrestre por su naturaleza, Padre e Hijo, contemplaron los restos mohosos y resquebrajados, pálidos retazos de lo que fue la Obra que La Religión Unificada es Todopoderosa, (en presente, para que nadie se olvide de ella), censuró en la Restauración de la Basílica. Decidieron, que no era en absoluta coincidente con el DiosGenPrimordial, DGP, y que no debía ser vista nunca más, pasaran los siglos que pasaran.
-“Padre, ¿en realidad a dónde íbamos en un principio…?, -“Hijo, a un sitio llamado El Prado, un viejo Museo, bueno a su eidosolograma, también en estado ruinoso pero lejos de aquí, pero «convencí» al Protos, para que…”
El niño innatural, se abrazó a su padre, algo en su interior le decía que aquel sería el último día en que estarían juntos. –“Alex, cariño, déjame abrir tu puerto… espera…ya está…Los efectos no te surgirán de repente, pero pronto los notarás”.- “Papá, te veo distinto, ahora eres como uno de esos especímenes de los teratarios…”. – Me ves como soy en realidad, has comenzado a despertar a la conciencia… te he traspasado una copia de mi YottabiteMinimum, que hice en la Oficinalab, donde trabajaba, yo moriré, pero tú no. No crecerás, pero podrás sobrevivir aquí. Sólo debes cuidar de este signo, -le señaló su dedo índice- cuando se encienda, será que los Lunáticos, o sea, los Vigilantes Lunares te buscan como anomalía, deberás ingeniártelas para despistarlos…”.- “pero padre, cómo sobrevivir aquí, sin tu ayuda…”unas lágrimas, de color azul, surgieron de sus ojos, por vez primera en su vida….- “¿Lo ves?, ya ha comenzado tu cambio. Ahora deberás huir…aléjate de mí, y escóndete entre la vegetación, roba el Polarizador, pero quítale el sensor, es una pieza, tu nueva forma de ser…lo descubrirá, es tarde. Ven, dame un abrazo, hoy conocerás el dolor, pero también la verdadera Libertad….-“Papá…no sé por qué, pero debo hacerlo…”, y dándole un beso en la mejilla húmeda en verdad por la pérdida de su hijo, se esfumó el BBOT, como la brisa ya nocturna. Unas luces brillantes fue lo último en ver Alexosiscon, a la tercera potencia, la Nada, lo despejó todo.
Saludos, anónimo Lector.
Breve Historia de Un Libro. 3ª Parte.
“ahora, mi último dueño, más bien mi salvador, lo llamaría así, no me cabe más opción, me sostiene entre sus manos, y noto, que en verdad me quiere…”… “quiso su historia particular que fuera yo, uno de los poquísimos libros de los que por razones que él mismo no me dejaría contar, se quedarán atrás, medio escondido, y así salvarme de un porvenir, entonces desconocido por mí, y por el resto de mis otros colegas”… “éramos muchos, y a decir verdad en manos de un destino, que quien me sostiene, hoy en día, no pudo evitar”… “no teniendo alternativas ni más remedio que dejarnos partir, pero por ironías de los libros aquí sigo, qué yo sea, precisamente un libro que trata sobre el Creador de la Tragedia, cuando sucedió aquella monstruosa cosa que nos sobrevino un día del año 2000, …” “ya sospechábamos algo, no era la primera vez que nos embalaban, pero ninguno de mis compañeros de biblioteca podía imaginar, (y estoy tan convencido de ello, como que me llamo Esquilo), que cuando se vieron encerrados en cajas durante años, debieron pensar que nunca más verían la luz del Sol, ni unos ojos que por misericordia les echara un vistazo…” , “ ahora están, creo en tramites…mi dueño, les buscó por fin alojamiento, pero no pasa ni un solo día, pues esas cosas las nota quien ya ha sido más de una vez abierto por la misma persona, en que no afloren en él, los años en que rodeado de todos nosotros, tan diversos y dispares, en tamaños, materias, disciplinas… en fin, que versábamos sobre casi cualquier tipo de conocimiento, no regrese a su memoria eso que compartimos Libros y Humanos por igual: La nostalgia, ese dolor del regreso a la vida que a veces es ya imposible, retornar a ese punto, único por definido, según me contaron los del estante alejado y muy arriba, «Los de Ciencias», una vez, en el infinito devenir del mundo, en que poseedor, (no me convence ese término, es más sincero lector), y libros son una comunión perfecta”.
«La razón es sencilla. Los escasos grandes libros del mundo, los libros que, después de dos mil años, poseen aún la virtud de agitar nuestro pulso con su belleza y de brindarle inspiración a nuestro espíritu con la vitalidad de su pensamiento, tienen para la humanidad un valor especial, y no se debe permitir que mueran. Y sin embargo, morirán, si no son estudiados, amados e interpretados por una generación tras otra». 17 de Diciembre de 1939, Oxford.
“Lo que leen es mi segundo párrafo, de mis propias páginas. Si, es mi Página nueve, Titulada PREFACIO, lo ha transcrito en honor a mi autor, Gilbert Murray, y por mí, en el rescatado lugar, que ocupo en su corazón, bien lo sé, pues si los libros llorásemos, ¿quién dice que no sea posible?, tenga por cierto el lector, que derramo a modo de inciertas lágrimas, entrelineas, pues no quiero emborronarme, el humedal transpirado de mi lector, en forma tal, que la química moderna no podría explicar”.
“…Son muchas las alegrías que mi último sostén personal, como lo llamo para mis adentros, ha vivido, pero como no me dejaría que fuera yo quien los revelara, no es este el lugar más propicio para dejar constancia de ellos, ….” ,“pero no puedo dejar de pensar en la última de sus tragedias, no la más grande, pero al menos digna de tal nombre, en su último traslado, por razones económicas, como siempre en su desdichada mala suerte en lo que respecta a nosotros, los libros que le acompañamos durante catorce años, pero por aquel entonces apenas éramos dos mil quinientos, después de la gran purga, tener que desprenderse de su último bastión, Los Clásicos y El Arte, como nos llamaba, en su fuero interno, causaron en él, una de sus catástrofes anunciadas, pero no por ello menos dolorosa.”
“ Creo que sí ha leído en voz alta el segundo párrafo de mi PREFACIO, no es sólo por mí, es su comedida aportación al Canto eterno de uno de sus libros de cabecera, El Bibliofilón de Ricardo de Bury…”… “que Murray hable de Esquilo, se puede trasladar a cualquier otro libro, que comporta las apreciaciones de los originales del Trágico Griego, pues con los años entre unas y otras cosas algo he acabado aprendiendo sobre mí mismo, «y sin embargo morirán si no son…. », ¿Señor de los Cielos de la Sabiduría, como en ocasiones rezo, dejarás que esto ocurra, no a mí, si no a los que ya no se leen en las Universidades y son sólo conocidos por recensiones..de recensiones…?, esto último no es mío, pero se lo he escuchado tanto a mi dueño, que participo de su idea como si de mi propio destino, este ya sí el último, se viniera un día a presentarse ante mi ajada cubierta y me dijera « ven… no te cabe más a salida, no podrás evitarlo…»”
“ …no obstante, creo que debido al amor y apego obsesivo, que siente mi dueño por los Libros, un cierto rescoldo de confianza nos permitirá a quienes tengamos la suerte de estar aún con él, la esperanza vana de que aún somos en cierto grado, imprescindibles”… “…en las noches en que para dormir a su Hijo, desde donde me hallo, le escucho contar cuentos que no son más que versiones de la Mitología, de uno de mis compañeros más amables H. Rose, o ciertas Operas versionadas ad hoc para su Hijo de nueve años, sonrío, con una mezcla de frívola afectación, por estar todavía donde me encuentro, esta humilde casa y comprobar como su pequeño es capaz de adelantar a su padre en nombres y lugares, antes de que el progenitor las mencione, en verdad, tanto mi amo pues lo es, como la Madre del niño, Mujer excepcional por lo que también he podido escuchar de sus labios, así como el trato que le proporciona al pequeñuelo, a mi juicio, y lo creo imparcial, han hecho de él, alguien, que permítaseme el consuelo, me gustaría que un día dijera, este «Esquilo de Murray» fue de mi padre, que a su vez lo fue de…”… “ es el pequeño sueño que me permito, cuando aparento dormitar…”
Continuará….
Saludos, Inestimable y anónimo, Lector si ya se ha leído estas tres entradas.
¿Libro?, pero ¿qué fue un Libro?.
Año 1543 después del Gran Pulso Electromagnético. (1543, o GEB, sus siglas en Novoinglis):
-“Buenos Días, quisiera acceder al documento, antiguamente llamado Libro, con la referencia de CADS-1967.GGM.”- Pronunció Alejox con suma claridad delante del micrófono del conteiner de “Información Global de Antigüedades”, ubicado en el Edificio Ancient Lybraria, sito en una Avenida orbital de la Estación, Luna Dos.
-Lo sentimos, pero tal correspondencia es inexistente. Imposible rastrear la citada referencia. Adjunte más datos si los tiene. Muchas Gracias”.- La voz holográfica de plasma cinético sugería amabilidad, si bien no dejaba de sonar fría, como todo en aquel mundo.
-“Pero no puede ser, …, Discúlpenme, era un Libro, ¿Comprende?. Debe de haber algún, creo que, registro, -“(se llamaría así)”-, de la grabación de los datos y contenido del mismo….-Alejox estaba ya acostumbrado al proceder de dicho Centro, pero en esta ocasión se enfrentaba a su verdadera estupefacción.- “ Repitió: Acceder al documento, antiguamente llamado LIBRO, con la referencia de CADS-1967.GGM.”- Esperó, con las manos en el bolsillo ambidiestro de su cazadoraleco de titanergal.
-Lo sentimos. Datos incorrectos. Imposibilidad de acceso a la referencia. Rechazada la Solicitud”. – De nuevo la voz pareció silbar una afabilidad que estaba muy lejos de congraciar a nadie, y en absoluto a Alejox.
Mientras, Alejox se alejaba, oía desparecer débilmente la voz del conatiner de la Ancient Lybraria, pensando en cómo una y otra vez acababan de idéntica manera sus visitas a tal centro. ¿Cómo era posible? se preguntaba, y siempre acudían a su memoria las explicaciones oficiales. Después del “Gran Pulso Electromagnético” todos la Bancos de Datos de la Información denominada “El Arca Humana”, fueron destruidos por tal fenómeno de origen desconocido, pero achacable a los “Revolucionarios del Ancient Group Homo Sapiens”. Aquello había sucedido en el año 2278 de la desaparecida era cristiana. Es decir, toda la información entonces llamada digitalizada desapareció de la noche a la mañana. La civilización humana debió comenzar de nuevo.
Alejox había accedido con un permiso especial del GubernState de Luna Dos, para comprobar la memoria genética de sus ancestros, y en ellos, después de muchos esfuerzos, pudo encontrar nombre de Autores de cosas, llamadas en aquella lejana era, “Libros en papel”, con hombres y mujeres con nombre y apellido, no sólo números y siglas, que machacaban su interior tanto como sus necesidades tan alejadas de la Telerealmovieglobalmediaset (TMRMGMS). O “temor maguimus”, como era conocido por todos los híbridos en broma.
Su AbueloEne, leyó una vez un libro, aquello lo sabía porque lo rescató de los datos genéticos de su memoria virtual recuperable, Alejox, se lo repetía para sí mismo, ante la indiferencia de los otros híbridos con quienes se cruzaban, era algo así como “Cien Años de Soledad”, se oía así mismo con voz diáfana, para las convenciones del aquellos siglos. Lo coreaba como si fuera tan sólo uno más de lo anuncios holográficos que le rodeaban, y de nuevo la tristeza de una nana que escuchó en la voz de sus “Úteros Magistrales”, en realidad eran inodoros nanorobots inductores del “sueño”, volvió a él, una de ellas, decía así, “La Cebolla es …” se había encontrado en un papel, conservado en el “MuseuCenterWastedMess” en Alpha Cinco. Nadie que conociera Alejox lo había visto en original. Alejox se pasó años buscando toda la información posible sobre aquella cosa, aquel “Libro”. Llegado el momento, fue “transcendido” a la “Central de Recuperación”, cuando sus funciones biomédicas estaban agotadas, con las únicas palabras que recordaba de su AbueloEne, -“Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo”. Entonces y sólo entonces comprendió su inútil paso por la vida.
Saludos Interfalácticos, Mi querida Margaret. J.F. C.
Nota explicatoria: Comentario alojado en el Blog Patrulla de Salvación.
http://patrulladesalvacion.com/2011/11/01/el-futuro-de-la-edicion-independiente-en-espana/#comment-1087
Recomendamos la Lectura de este inclasificable Blog, y no por incomprensible, si no por su Originalidad.
Saludos, anónimo Lector.
El Premio Planeta, El Turner y “sonsoladas”.
Hoy se concederá si Dios no lo remedia, El Premio Planeta. Pero el Altísimo está muy atareado en sus cosas como para ocuparse de las minucias humanas.
Leo por casualidad, “Han sido premiados escritores del más alto nivel. Entre ellos dos premios Nobel: Mario Vargas Llosa y Camilo José Cela. “Es muy difícil que un premio cumpla tantos años con esta proyección internacional”, afirma la escritora Carmen Posadas”. Léase “aquí,” que toda fuente debe ser citada, pero, ¡Oh!, casualidad, se omiten los nombres de sonados fracasos, pues de todos es sabido que muchas veces el finalista vende más que el ganador, y eso debería ser considerado, como poco, craso error del Jurado. Pero es una opinión que en nada afectará a la Publicidad del citado premio. Tal vez la mejor de este País, y allende los mares de los Lestrigones, devoradores de todo cuanto suene a relumbrón. O no, ¿quién lo sabe?. Se preguntarán a que viene esta mención, muy sencillo, en “El Mundo Del Arte”, también se da el fenómeno (de feria), de los Grandes premios, cítese uno de los más celebrados, el Turner, concedido por la Tate Britain, que recayó el año pasado en una artista, con minúsculas , lo siento, Susan Philipsz, nacida en Glasgow, ( qué más dará donde nazca el susodicho ganador, ¿acaso el terruño importa?), pero da la casualidad de qué sí importa. Y si no, que se lo digan a quien arrebató el galardón, “Ángela de la Cruz”. Española, y más con ese nombre…
Vaya por delante, mi incapacidad para juzgar ambas candidaturas y su resultado final, no por ignorancia o similar insolvencia, sino, porque de opinar sobre las mismas, acabaría denunciado por calumnias, o injurias, las “sonsoladas”, no son bien recibidas en este blog, bien lo sé. Se cansa mucho en este caso, quien esto escribe, una vez más, (por enésima), de repetir una y otra vez, qué quien es “maduro” para cobrar un premio al que nadie obliga a presentarse , debe corresponder con la aceptación de cualquiera de las críticas que se viertan sobre la obra premiada, siempre que las mismas se ajusten a la corrección , pero no al “sometimiento del todo vale”, ¿me explico?. Y así lo expreso, dado que a veces, no es que no esté capacitado para tal proceso, es que Nadie se da por aludido, lo que me recuerda que “quien calla otorga”, benditos refranes… O Cervantes, ¿se equivocaba?. Vaya por dios, el nombre de otro afamado premio, El Cervantes, pero en ese légamo no entraré.
En resumen , como se decía en mi colegió en los cinco minutos finales que invariablemente se convertían en veinte. Hay tales similitudes entre los Premios, en este caso bien dotados económicamente, que al alejarte, con la prudencia debida, acabas por darte cuenta del mudadal mediático que los rodea, es como tener una abuela de ciento dos años y subastarla por ello, sin mayor justificación que lo mucho que ha vivido. Con todo mi Cariño para las abuelas del mundo… Que ya me veo en la misma situación en que años ha, se vio metida Julia Otero, ( explicación), se le ocurrió opinar sobre los Tunos, la que se le cayó encima, no tuvo nombre entonces ni ahora, por favor, daba “Spanish Shame”, escuchar la defensa a ultranza de los señores disfrazados de…¿Qué, exactamente?, con esto se explica cómo se toman las críticas en este país y en casi todos… los de nuestro entorno, ecosistema político económico que no va muy bien, la crisis y otras minucias.
Para terminar de manera esclarecedora sobre la que la Cizaña Estética opina de verdad, sólo citar un ejemplo de análisis, que no por ser ajeno, no deja de ser revelador. “La -escocesa- era la favorita de la propia De la Cruz entre sus rivales para obtener el premio de 25.000 libras. La crítica más conservadora esperaba, sin embargo, que la presente edición del Turner confirmara un regreso a la pintura, en una ruptura con el habitual predominio de apuestas más radicales del arte conceptual”. El regreso a la Pintura no se produjo. Eso hubiera sido algo así como desvelar de una vez por todas, el Tercer Secreto de Fátima. Para más información léase este enlace donde encontrará a los finalistas del próximo Premio Turner. No es obligatorio. Infra.
Saludos, anónimo Lector, y que Tyche reparta suerte, vía, quien ya sabe todo el mundo.
Addenda : EL HTMl de WordPress deja mucho que desear en cuanto alteras las plantillas. Enlaces del texto, References: “aquí”, “Ángela de la Cruz”, “escocesa”
http://www.elpais.com/articulo/cultura/arte/sonoro/Susan/Philipsz/gana/Turner/elpepucul/20101206elpepucul_5/Tes,
Para el Turner:http://www.abc.es/20110504/cultura/rc-premio-turner-tiene-finalistas-201105042046.html.
Steve Jobs y Sócrates: En-cuento inesperado
Una tarde la luz crepuscular pareciendo invitar a la reflexión, lamia una vez más las laderas del Himeto, fue entonces, según se contaría años después, cuando sucedió el extraño encuentro de Sócrates con un desconocido, del que nadie supo nada, ni sus biógrafos ni aparentemente alguno de sus contemporáneos. Sócrates, sentado entre las estelas del Cerámico, pues se había llegado hasta allí huyendo del humano ruido para pensar a solas tan sólo por un momento, al levantar su vista cegata, por un instante, divisó cómo alguien con apariencia de meteco o de bárbaro esclavo, a juzgar por lo estrafalario de su indumentaria, pues llevaba una especie de vestimenta soldadesca, se le acercaba, tanto que en un instante estaba ya a su lado, mirándole como si se encontrara delante de la estatua de algún Dios, de las que guardan los templos. El hombre mayor al que tanto admiraban en su ciudad, pero no todos, sintió fastidio, por no poder estar a solas ni siquiera allí mismo, y no supo por la apariencia del visitante inesperado, si no sería una jugarreta de Hades en forma de aparición de ultratumba, por su falta de piedad o tan sólo, uno más de los, en a menudo pretendientes a discípulo, que le habían estado persiguiendo a lo largo de la mayor parte de su vida.
- Soy Steve Jobs, señor , ¿cómo debo llamarle? – se oyó decir al inopinado hombre.
- Pues como me llaman todos, ya han pasado los años en que se me conocía por el nombre del hijo de mi padre, ahora soy Sócrates, para todos, pero dígame, ¿por lo que aprecio en su ropaje, o es meteco bárbaro o de la Jonia tal vez, Pero no ha de tardar usted en acláramelo, ¿verdad?
- No querido Sócrates , es difícil de explicar, pero vengo del Futuro…, Me llamo Steve Jobs y solo quería pasar una tarde con usted- Jobs luchaba en su interior queriendo decir tanto en su ático del siglo V A. C., aprendido con una de las aplicaciones de las que tan orgulloso se sentía.
- ¿ El Futuro?, -Sócrates duro ya de oído a su edad, creyó entender el nombre de una ciudad desconocida para él, y no queriendo parecer ignorante en Geografía, pues no había prestado suficiente atención a Heródoto, dijo- Ah! Bello, pero desconocido lugar para mí… “ Sera tal vez de Sibarís”. Pensó en una ataque de malicia.
- De donde yo vengo usted es uno de los hombres más famoso de la Historia… Cuando nadie recuerde el nombre de Zeus, usted seguirá siendo recordado como uno de los más grandes filósofos de la Historia -añadió Jobs
- “Heródoto otra vez” pensó Sócrates, pero suspiró-, Ahora entiendo mi porvenir, he provocado la envidia de los dioses y estos han de castigarme, si llego a ser ,lo que usted dice…- Una risita se le escapó de entre la menuda barba que ya raleaba a su edad-
El insólito hombre extrajo de una bolsa de cuero, obra de un magnifico artesano, sin duda, tres artefactos a los que Sócrates prestó atención mal disimulada. Sin duda era fenicio, pensó, pues eran hábiles en comerciar con todo tipo de rarezas.
- Y ¿Dígame?- Inquirió Sócrates intrigado.- ¿Cómo es que seré tan recordado…?
- Oh!, por Platón y Jenofonte entre otros…ya que usted no escribió nada..- Dijo Jobs orgulloso de sus conocimientos…
- ¡Platón, será cotilla!, ya decía yo que tomaba muchas notas, pero Jenofonte mezcla la verdad con sus intenciones particulares… de ser así, a lo mejor debí haber escrito yo mismo, estoy en manos de los demás, pero en fin, si así lo desean los hombres y los dioses, así sea- y escupió a un lado como para echar lejos de allí un ficticio mal de ojo.
- Jobs impaciente por mostrar sus aparatos mostró a Sócrates el primero de los no más grandes que una palma de su mano.- El anciano observando la jugada que se le avecinaba preguntó.- No lo dude tanto, hombre y enséñemelo..¿para qué sirve?
- Se llama I-Phone. -Y en un ataque de falsa modestia dijo, son cosas que yo mismo ayudé a inventar. En breves palabras, en el mundo del que vengo se utiliza para que las personas estén en..¿cómo lo diría?, en contacto permanente, para preguntar e interesarse unos por otros, hacerse preguntas…
- Sócrates movió la cabeza de un lado a otro..- ¿qué tipo de preguntas?, ¿ Qué piensan hacer los Persas o que nueva jugarreta están tramando los Espartanos?, ¿quiere decir? Sería de gran ayuda para Atenas.
- No, …más bien para saber unos de otros , intercambiar palabras e ideas…
- Sócrates dio un respingo sobre su chitón de lana amarilleada por la falta de higiene-
¿Ideas?, ¿ha dicho?, ¿acaso son muy comunes de donde viene?, porque yo ni apelando a todo lo que algunos han dado en llamar mi mayéutica, apenas consigo encontrar alguna interesante en el fondo de mis amigos. Ni Enemigos.
Jobs no sabía cómo intentar explicar sus inventos y artefactos, pero no iba a echarse para atrás.
- Además la comunicación es global… Pueden estar a estadios de distancia y aun así comunicarse..-Apeló Jobs a un cartucho inexorable a su juicio.
- ¿Y todos conocen una misma lengua?, – Preguntó un ya escamado Sócrates-pues nosotros aun teniendo la Koiné, a veces es una jaula de grillos el hablar con otros, si hasta en el Bouleuterion es ya difícil entenderse… Debe usted venir de una Liga muy poderosa para haber unificado las lenguas…
- No, no me comprende, cada usuario, o sea cada persona ,tiene su propia lengua, si bien existe una que ayuda a casi todos, se llama Inglés, y es muy conocida por quienes la necesitan…
- Sócrates calló por un momento, mientras Jobs le observaba de hito en hito, esperando ansiosamente sus palabras de respuestas.- Pues aquí, querido joven,. -Dijo Sócrates con ironía- Con ir a las Stoás se entera uno de todo y además puedes ver detenidamente la cara de tu interlocutor, incluso uno llega a saber cosas que no necesita, como en mi caso, que pronto acabaré en la Heliea, … – el anciano, que lo parecía mas que nunca, elevó sus ojos a las nubes y recordó a Aristófanes… pero sin rencor.
- Jobs, se desesperaba, así que le mostró el I-Pod. – Mire, con este pequeño aparato las personas tiene acceso a la música , en cantidades que sobrepasan la imaginación.
- Ah, la música,- Añadió Sócrates- Los pitagóricos la consideran sagrada y regla del Universo, pero si es como usted dice los aedos ¿enseñan la Ilíada y la Odisea a todos los niños…?- Sócrates realmente empezaba a cansarse de tanta falacia como empezaba a considerar las palabras del viajero tan mal vestido.
- No, no me ha comprendido, son miles de canciones de gente muy distinta, sin cítaras ni cosa parecida, usan otros instrumentos y hablan del amor y de sus vidas- Jobs se encontraba exhausto, nunca creyó que fuera tan arduo hablar con su amado Sócrates.
- Pero entonces., No se trata de Lirica ni de Épica, solo prosa acompañada de notaciones…- El anciano, para su época, no quería saber en aquellos instantes más novedades…
Jobs jugando su última baza saco por fin el I-Pad. Lo mostró a la ya débil luz del día que acababa y dijo, -antes de morir este fue mi último sueño.- Sócrates al escuchar la palabra “morir” concluyó que en efecto, todo era una bribonada de un Daimon travieso enviado por algún Dios molesto con él y eso que el no creía en Ellos, según era sabido por toda Atenas.
- Verá con esta “tableta” como la llamamos vulgarmente, los hombres estaremos en permanente comunicación con lo que pasa en el mundo, pues en el futuro, el planeta entero estará conectado por algo difícil de explicar con pocas palabras. Lo importante- Jobs tomó un poco del aire proveniente de la brisa de la noche en ciernes y prosiguió- De donde vengo habrá periódicos en papel, algo así como los pergaminos, pero que saldrán a la calle todos los días, y desde esta tableta se pueden leer, pero eso es sólo un ejemplo, hay muchas más, como lo diría, aplicaciones para la tableta, cosa inimaginables para este siglo…
- Perdón.¿ Siglo?, no entiendo, -interrumpió Sócrates…
- Bueno, dentro de muchas Olimpiadas…- Jobs recordó la medida de tiempo heleno.- Por ejemplo con un simple dedo podremos acceder a toda la historia Griega…
- ¿Los griegos?, Nosotros somos La Hélade, aunque seamos ciudades estado mal avenidas, pero es parte de ser Una Polis, digamos que amamos por encima de todo la Libertad de adminístrarnos a nosotros mismos.- Jobs no percibió la ironía implícita en estas últimas palabras por parte de Sócrates
- Y dígame, Desconocido, en su mundo ¿ya no hay guerras y la gente con tanto comunicarse y hablar entre ellos consiguen arreglar sus asuntos pacíficamente…? . -Preguntó Sócrates con una sonrisa infantil.
- Desgraciadamente no. Creo que el mundo de las buenas ideas se perdió por aquí… – Se lamentó Jobs, o eso hizo creer.
- Verá, me queda poco tiempo, creo que parte de su mundo nace de las fuentes de mis supervivientes, jamás escribí nada, me he pasado la vida buscando el conocimiento para vivir, encontrar los verdaderos valores par su eficaz puesta en práctica y nada de ello he conseguido,- Sócrates se recogió el chitón y se levantó, caminó lentamente unos pasos y echando la vista atrás dijo- Lamento su descorazonamiento, lo presiento, pero no creo que haya encontrado en mí lo que buscaba- Jobs sabía que se le acababa el tiempo. Vio alejarse a su ídolo , mientras escuchaba “ si tiene tiempo lea algún que otro grafiti de las stoás, suelen ser muy jugosos, especialmente sobre Alcibíades. -
La luz acabó muriéndose, como todo y nadie transcribió el final de este encuentro. Sólo una pregunta hizo Jobs
- ¿A dónde va ahora…?
- Tengo que prepararme para la Cicuta…-Contestó nada molesto, aquel a quienes conocemos como Sócrates.
Saludos, I-ncierto Lector.
Completa lo que falta.
" Un día de 1655, en el antiguo Alcazar de Madrid. Estancia Taller de Diego Velázquez, pintor.
Velázquez: -Majestad…acabad Señor Mío, con Vuestra magnífica Inteligencia y seso, lo que falta…
Felipe IV: (Con más ironía que disgusto)- No estáis aquí, Maese Diego, para competir en bufonadas con mi pequeña corte…
Bárbola y Pertusato, mientras, ríen al fondo…"
Así las cosas, no quedó más remedio a D. Diego qué el de acabar la Obra.
Saludos amable, anónimo Lector.
De Centauros, travesía del desierto.
Cuando el ruido de cascos de los Centauros, y sus ecos se desvanecieron en el silencioso marchar hacia la Historia, pues siempre llegamos después de ella, y ella nos alcanza, cuando la abandonamos, un inmenso tropel de seres les acompañaban. Todo un mundo de Dioses, seres y formas, de una entidad sólo perceptible, por la creencia en los mismos, fue postergado, por la juventud de un Dios, que renegando o no, de su Padre Hebreo, había decidido conquistar el mundo de los hombres, y éstos para granjearse su bondad y la recompensa dudosa de la vida eterna, con el perdón terrenal, decidieron extinguir el recuerdo por completo de todo aquello que en un tiempo, no tan lejano, había llenado los corazones de los hombres, imbuido su imaginación, e inspirado sus manos y sus lenguas, para dotar al mundo de la representación de unos seres que nacían de la piedad o de la oscura naturaleza que acompañará siempre a los hombres. Honrar a sus antepasados les ennoblecía a ellos mismos, y por mucho que los primeros cristianos se valieran de los escépticos paganos, como excusa de su verdad, la piedad, y no la superstición, era un patrimonio espiritual de una civilización, que nunca pretendió arrasar el cielo ajeno, considerándolo tan hospitalario, que los propios emperadores podían ocupar un lugar en el mismo.
Honrar a sus antepasados les ennoblecía a ellos mismos, y por mucho que los primeros cristianos se valieran de los escépticos paganos, como excusa de su verdad, la piedad, y no la superstición, era un patrimonio espiritual de una civilización, que nunca pretendió arrasar el cielo ajeno, considerándolo tan hospitalario, que los propios emperadores podían ocupar un lugar en el mismo. No debemos olvidar que las guerras entre Dioses son siempre inventadas por los hombres, ejecutadas en su nombre y bendecidas con la sangre de los creyentes vencidos.
Hubo un tiempo en que los Centauros, adornaban uno de los más excelsos edificios que la imaginación humana haya creado. Es curioso que el mismo Pausanias, no los mencione, pero seguramente el estilo un tanto arcaico de su ejecución, hizo que el, en otras ocasiones, minucioso cicerone, no se percatara de su elocuencia artística. Las metopas del Partenón, que representan el combate entre los Centauros y Lapitas, tras la boda de Pirítoo e Hipodamía, (tema central del Frontón del templo de Zeus en Olimpia), son una escuela de actitudes y cualidades, que pese a su desigual valor, consiguen retornar al observador, a un mundo donde el heroísmo era algo más que hojarasca marmórea de épica trasnochada. No obstante, no han llegado hasta nosotros todas las metopas por lo que cualquier juicio es aproximativo. La elección por parte del taller de Fidias, pudiera deberse al hecho de que Teseo, héroe nacional de Las Atenas y del Ática, había ayudado su gran amigo, Pirítoo en tan desafortunado lance, y entre ambos, habían conseguido vencer a los lascivos Centauros. Si lo que se pretendía era propagar un mensaje nacional o de advertencia a los visitantes, no es seguro que el efecto fuera el deseado, pues no en todas las metopas vence la parte humana. Se acostumbra con frecuencia a subrayar que las metopas representan el triunfo de la razón sobre la barbarie. Pero, como todo, el Logos supuestamente racionalista es un foco de diacrónica distorsión del arte griego. Y los Centauros, si bien se presentan como una tribu de feroces y brutales especímenes, algunos de ellos, llegarían, por méritos propios, o de los poetas, a representar la virtud del educador sereno, dentro de la “paideia”. Con el tiempo, el Helenismo, con su preocupación literaria por la expresión de los afectos, encontró en el Centauro, un modelo ideal de sumisión a la fuerza arrolladora del Amor, y la figura del Centauro con un Cupido en el lomo, florecería, siendo el alado Eros, el que al final todo lo domeñaría.Aún así, los Centauros, antes de perderse en la memoria artística, volverían en la forma de sujetos jubilosos y amables, en la villa de Adriano en Tívoli, tal vez por un último y arcádico esfuerzo de deseo de permanencia y anclaje, en la imaginación de los hombres.
Todo pasa y todo retorna. Y por ello tal vez, solamente, la bóveda celeste custodiaba en la constelación de Sagitario el presagio del regreso. El hijo de una monja y un fraile pintor, estaba destinado a recuperar la figura del Centauro, hijo a su vez de Ixión y una nube, engaño asaz usado del Zeus más inconfundible, que gracias a las yeguas magnesias perpetuaría la estirpe tan poco legítima, del Gigante. Tal vez no fuera el primero, En 1482/4, Sandro Botticelli, encarnó a Palas Atenea y a un Centauro, en una Tabla, que acompañaba a la famosa Primavera, para su mecenas Lorenzo de Pierfrancesco de Medici, y quien fuera su discípulo, Filipino Lippi, llamado así por su padre, el también Pintor, Fra Filippo Lippi, recogería el espíritu de las invenciones alegóricas para su propia versión del Centauro. Se trata de una tabla hoy guardada en la Galería Christ Church de Oxford, Inglaterra, conocida como el Centauro Herido, (The Wounded Centaur) La tabla mantiene muchas de las concomitantes discusiones acerca del sentido último de lo representado, como sucede con casi todas las obras que tomaron como asunto, la representación de los remotos moradores del mundo de la antigüedad grecolatina, bien en forma de representación “ad hoc” o de mimesis de literaria estirpe. Para entonces, a finales del Quattrocento, Apolo y Dafne, habían reaparecido ya en Pollauiollo, por citar un ejemplo que no pertenezca a Botticeli, y el lento resurgir desde la teatralidad hasta el serio intento de rinascita dell’ antichità;, sea esta cuestión entendida como se quiera, pues el debate sigue abierto, comenzaba a dar sus frutos. En definitiva, los mitos y sus protagonistas, dejaron de ser miniaturas con cota de malla para interpretar un papel más importante en el arte. A ello debemos esta obra, de la que se desconoce su fecha exacta de ejecución, si surgió por correspondencias con la de Botticelli, en un mismo ámbito o de una lectura estimulada de Ovidio, es tema para doctores.
El espectador, a poco que conozca la historia de Heracles, el Centauro Neso y Deyanira, se percatará de la mezcla de elementos que concurren en la tabla de Lippi. El Centauro de Lippi no lleva arco ni carcaj, a diferencia del representado en la tabla de Botticelli, está desarmado. Sostiene en sus manos la aljaba, del juguetón Eros, que se esconde tras una roca, a la entrada de la gruta, donde unas pinceladas insinúan la presencia de una Centauresa con dos crías. La flecha del amor ha herido al Centauro justo encima de su casco izquierdo, y le obliga a mantenerla arqueada, pero es su expresión, de asombro, inusitado, como si fuera a dar paso a la resignación, propia de la madurez o de la experiencia de la edad, la que parece dominar el rostro del Centauro, al que no resta humanidad, precisamente la presencia de las orejas puntiagudas, más propias de un sátiro, compañero de Pan, o de Dionisos, que de los Centauros. Recalcando así la naturaleza, mítica y de quimera, del mismo Centauro, en contraposición con el semblante humano de dolor, no ante el deseo, sino ante un designio fatal que subyuga a todos los seres por igual, el Amor. Intento de explicación de cómo los peligros de jugar con el amor, a cierta edad, acarrean funestas consecuencias, en fin, moralidad por todas partes, y más allá, el paisaje, se abre al fondo, en un azul traslucido, que solo habitan las nubes; un cúmulo, recuerdo del origen lejano del mismo Centauro y el mar, enmarcan el dramático destino del mismo: no morirá de la herida, pero tampoco sanará.
Esta reaparición del Centauro, como la ya mencionada de Botticelli, quien, además, los utilizaría en los relieves simulados de La Calumnia, tuvo una no menos singular compañera, en una obra más oscura si cabe, La Alegoría Sacra o Alegoría del Purgatorio de Giovanni Bellini, obra de Cir. 1486, donde aparece un centauro entre las almas de los que no han podido conocer la verdad revelada. El Centauro, en las manos de Miguel Ángel, daría como consecuencia su Centauromaquia, que tanto amaba el escultor, pintor y arquitecto. Nuestro admirado Carlos García Gual, en su personal DICCINARIO DE MITOS, en Diccionarios de Autor de la Editorial Planeta, Barcelona, 1997 concluye su artículo dedicado a los Centauros así: Es una pena que los centauros fueran nacidos de una nube y se hayan esfumado con el mundo pagano, sin llegar en sus alegres trotes hasta nuestros días.
No obstante, no han desaparecido del todo. En la red se encuentran innumerables admiradores de los mismos. Un detalle curioso: Gracias a los efectos digitales, en la ridícula serie televisiva, que nadie sabe por qué se tituló, “Hércules…”, los centauros hacen una aparición que tiene un interés añadido, pues los autores de los efectosespeciales, se enfrentaron a un reto desconocido, el auténtico movimiento de los Centauros, un problema al que no tenían que enfrentarse, los artistas anteriores, pero el resultado, a pesar de los esfuerzos no son verosímiles, no por falta de pericia, sino más bien, por imposibilidad física, el centro de gravedad de dos animales tan distintos, no puede convivir.
Saludos, amable, paciente, y espero que esta vez no muy severo Lector
Addenda: En los comentarios se encuentran notas sueltas sobre la entrada. De interés variable.
Es terrible arrastrar un nombre tan poco adecuado, de por vida.
Un día, un mes, una muerte, y una coincidencia: El 14 de junio de 1837, abandonaba este mundo el poeta, giboso, débil, y triste, Giacomo Leopardi, el mismo día, el ciego G. L. Borges, ascendía a los cielos de Ginebra, pero del año 1986. No quisiéramos dejar pasar esta oportunidad, Junio, de recordar a un ser tan especial. Por ello, nada mejor que uno de sus poemas más bellos y notables, así como famoso.
L´infinito
Sempre caro mi fu quest’ermo colle,
E questa siepe, che da tanta parte
Dell’ultimo orizzonte il guardo esclude.
Ma sedendo e mirando, interminati
Spazi di là da quella, e sovrumani
Silenzi, e profondissima quiete
Io nel pensier mi fingo; ove per poco
Il cor non si spaura. E come il vento
Odo stormir tra queste piante, io quello
Infinito silenzio a questa voce
Vo comparando: e mi sovvien l’eterno,
E le morte stagioni, e la presente
E viva, e il suon di lei. Così tra questa
Immensità s’annega il pensier mio:
E il naufragar m’è dolce in questo mare.
No me atrevo a sugerir ninguna traducción.
Pero si se lee con el corazón, se percibe, el "dulce naufragar" del Poeta.
Sugerencia: léase escuchando la Fantasía en Re Menor para Piano, K. 397 de W.A. Mozart
