De Urinarios y Libros

Por mucho que nos pese, La Fuente siempre será un urinario.
Sea así que no de otro modo, que queriendo acercarse uno al asunto de moda, en petit comitè, que de ello no se habla en plazas y mercados, me encuentro ya perdido. A la crítica de circo le han crecido los enanos. De otro modo no se explica el eco de calificativos que se repiten a propósito de los blogs de Tongoy y de la Sargento, si bien no sólo ellos, son los que se erigen en principales ejemplos de la más variada toponímica que van de lo artístico a lo musical. Se les disputa el lugar, intentando variar sus coordenadas. No obstante ello debe recordarnos que así como la obra es un producto genuino, la crítica no lo es.
En momentos donde la creación escasea, la crítica florece. Tan es así que si tomamos un ejemplo de las Bellas Artes, como la Fuente de Duchamp, será fácil evidenciar por sí mismo que es una obra que sin el surplus de crítica no sería más que eso. Póngase en medio del campo que nadie lo tendrá por lo que los libros lo tienen. Tomemos otro ejemplo en La consagración de la Primavera de Botticelli, muchos son los que creen que para disfrutar realmente de las obras del Renacimiento es necesario conocer el neoplatonismo al dedillo, y si bien el Warburg Institute ayudó a revalorizar las claves internas de un periodo a la luz de la exegesis pormenorizada del aire intelectual que rodeó la génesis de las obras, el autentico valor de Botticelli reside en no necesitar de Gombrich ni de nadie para sustentarse.
Podemos bucear en su periferia y gozarnos de que la misma corrobore las tesis más concienzudas, pero el goce estético que produce emerge de la misma. Es de agradecer que la obra no nos contradiga, sólo lo hará otro exégeta de los muchos que el sol da a luz cada día.
Cuando los artistas plásticos decidieron que era más rentable el discurso que la obra, los críticos vieron un nuevo amanecer para su existencia. No pocos artistas han sido además los mejores críticos de su obra, haciendo suyo un papel que ningún crítico puso en duda. Creer que el autor es el más indicado para dar su visión no deja de ser curioso, pues acabaría con la tarea ardua de esa demostración mística de que siempre hay más detrás de lo que vemos. Es cierto, lo hay, pero si el artista no lo puso delante tal vez sea por que no era lo importante. Los huesos no carecen de valía, degustarlos como una arquitectura de exquisita belleza es otro cantar. Si siempre los vemos debajo de la piel, poca mella hará en nosotros la carne y su gloria, promesa siempre de desgracias.
Nada ha hecho más daño al Arte que el discurso. Olvidando que la obra es su propio discurso. De todas sus derivaciones posibles y especialmente graves, la más dañina es el discurso dirigido. Descifrar claves es el ejercicio de la decadencia, y si bien ha dado para grandes corrientes de pensamiento, también nos ha legado a J. Brown. Pero el discurso dirigido no es inocente, participa de ese gran ardid de “estar en el ajo”, tan castizo ello, el resto somos tratados como meros consumidores, y como tales será tenido en cuenta, así si el espectador-comprador pertenece a la élite, de las que el mundo no carece nunca, le será proporcionado el profundo arcano del conocimiento y para que conciba decorar, entiéndase comprar, su elegantes consejos y despachos de ministerios, tendrá a su disposición los incontables cínifes en la onda de lo nuevo, aportando en palabras lo que los ojos no entienden.
Oigo las trompetas de quien proclama ya que si no comprnedemos la profundidad de Duchamp, en fin, es que estamos ante el armagedón de la mera existencia de nuestra contemporaneidad. Tal vez, pero olvidar que el arte no es para críticos ni artistas, que vive no del museo ni de la subasta, sino del goce anónimo, es querer un mundo bajo la égida del iniciado. Neófito, que se niega como tal y que se nutre de esferas del conocimiento más que discutible.
Si leemos los sesudos ensayos sobre Las Meninas, tendemos a olvidarnos tempranamente que tal vez Velázquez sólo quisiera aprovecharse de la excusa pictórica que se le ofrecía para acompañar a La Familia en una de sus obras, inmortalizando así su cercanía a tan alta cuna, es decir, vanidad. Precisamente, el carácter que predomina en la crítica, ese saberse por vez primera en lo profundo del laberinto que toda gran obra asemeja y que precisamente redundará no en la obra sino en el crítico.
Cuando la crítica se debate, rara vez la misma crítica tiene para sí de lo que tanto gasta en otros. La validez en suma de la misma, se da por sentada, y es aquí donde los goznes del andamio imaginario de la tan necesaria crítica se hacen oír. No es la existencia del arte lo que está en juego, es la validez de la crítica como sustento del arte. Podemos deconstruir hasta el átomo, la comida y las palabras, el hervor y sus relaciones, es decir procesos y relaciones, y así ad nauseam, podemos, en suma, reintegrar el mundo de nuevo como si fuéramos un Adán nombrándolo todo por vez primera, pero si esa es la labor de la crítica, entonces ¿para qué necesitamos a los creadores?
En verdad hay artistas, entre ellos escritores seducidos por el premio lejano de la llegada de Edipo a revelar su enigmático saber, mientras ello llega juegan a sentirse menospreciados. Tebas, caerá un día, víctima de una guerra fraticida, la misma que hoy algunos quieren ver entre los blogs y los Críticos de los que se mencionan títulos y carrera como si realmente importara, y sorprendentemente, importa. Pero si es así, ¿qué se teme de La Medicina no prescrita o de Una Sargento un tanto borrachina, a qué viene tanta somanta palos de verborréico disfraz demodé incluso para un descreído siglo XXI?
Una cosa es la critica alejandrina de nuestras universidades y otra la libertad de señalar que el rey está desnudo, pues no se trata de otra cosa, cuando la propia crítica en periódicos se ejerce antes de la misma publicación de la obra, es evidente que poca reflexión pueda hallarse en ella, pero desde la misma se exige notas a pie de página a aquellos que tal vez no quieran vender nada, pues no todo el mundo es un mercader de su saber, aunque esto sea difícil de creer.
La Fuente, fue seleccionada por la critica especializada como la obra más importante del siglo XX, pero no es mérito de la obra, tan sólo de los que así lo decidieron. Siempre habrá artistas crípticos, escritores oscuros, músicos incomprendidos, y de ellos vive la crítica especializada, el problema ahora es envolver de valor mistérico algo que a todas luces carece de nada parecido. Si yo escribo Nada y lo repito cien mil veces sigue siendo “nada” escrito. Por mucho crítico que quiera ver en ello, nada más y nada menos, que la obra nihilista y existencial de un ser anodino. Bien, no es el caso, es que no se me ocurría nada más.
Si se perdiera el Quijote, por un azaroso derrumbe de la civilización y sólo se salvara el corpus crítico que ha generado, ¿seríamos capaces de reescribirlo? Pues eso.

Saludos, Anónimo Lector.
Con mis deseos de una larga y próspera vida en red.

http://lamedicinadetongoy.blogspot.com.es/

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Tuvimos que inventarnos a Homero…

http://www.elpais.com/articulo/cultura/

Erase/vez/espanol/razonaba/elpepicul/20111126elpepicul_1/Tes

“El autor ha muerto, viva el autor

El volumen dedicado a las ideas en la Historia de la literatura española dirigida por José-Carlos Mainer coincide con la resurrección editorial de 1616, el Anuario de Literatura Comparada. Si el nombre de la revista alude al año de la muerte de Cervantes y Shakespeare, su director, Darío Villanueva, analiza en ella el realismo de Zola, Galdós y Henry James. No todas las comparaciones son odiosas. A ese anuario y al nuevo tomo de la Historia le acaba de seguir otro aún más nuevo: Razón y sentimiento, consagrado al siglo XVIII y redactado por María-Dolores Albiac Blanco.

Si el tomo histórico combate los prejuicios sobre la creatividad de las letras española durante el Siglo de las Luces, el teórico subraya lo que la idea actual de la literatura debe a esa centuria. En ella se fijan los géneros literarios por necesidades pedagógicas y comienza la profesionalización de los escritores y de la crítica. “Entre la imprenta e Internet está la prensa”, explica Pozuelo Yvancos. “El siglo XVIII vive la eclosión de la comunicación intelectual fuera de los espacios académicos: revistas, tertulias… Nacen la vida literaria y el mercado”. Las ideas literarias es, de hecho, un registro de nacimientos y defunciones. La imprenta mata la epopeya pero impulsa el ensayo y la novela, género al que le costó adquirir el pedigrí de la poesía. ¿Y hoy? “La Red lo va a cambiar todo”, dice Pozuelo. Puede, por ejemplo, retocar la idea de autor, alguien que en la Edad Media era menos importante que el recitador. “El autor no estuvo y posiblemente llegará a no estar. Tuvimos que inventarnos a Homero con una imagen que es muy posterior. No pasará nada distinto de lo que ha pasado: la disolución de muchas categorías. Es posible que hayamos entrado en el inicio del final”. O en el final del inicio.”

Para que empeñarme, si mejor lo dicen otros.
El Bloguero Plebeyo con permiso del In-pronunciable, no es personal, es cuestión estética.
Saludos, anónimo como a buen seguro inexistente Lector.

¿Libro?, pero ¿qué fue un Libro?.

Año 1543 después del Gran Pulso Electromagnético. (1543, o GEB, sus siglas en Novoinglis):
-“Buenos Días, quisiera acceder al documento, antiguamente llamado Libro, con la referencia de CADS-1967.GGM.”- Pronunció Alejox con suma claridad delante del micrófono del conteiner de “Información Global de Antigüedades”, ubicado en el Edificio Ancient Lybraria, sito en una Avenida orbital de la Estación, Luna Dos.
-Lo sentimos, pero tal correspondencia es inexistente. Imposible rastrear la citada referencia. Adjunte más datos si los tiene. Muchas Gracias”.- La voz holográfica de plasma cinético sugería amabilidad, si bien no dejaba de sonar fría, como todo en aquel mundo.
-“Pero no puede ser, …, Discúlpenme, era un Libro, ¿Comprende?. Debe de haber algún, creo que, registro, -“(se llamaría así)”-, de la grabación de los datos y contenido del mismo….-Alejox estaba ya acostumbrado al proceder de dicho Centro, pero en esta ocasión se enfrentaba a su verdadera estupefacción.- “ Repitió: Acceder al documento, antiguamente llamado LIBRO, con la referencia de CADS-1967.GGM.”- Esperó, con las manos en el bolsillo ambidiestro de su cazadoraleco de titanergal.
-Lo sentimos. Datos incorrectos. Imposibilidad de acceso a la referencia. Rechazada la Solicitud”. – De nuevo la voz pareció silbar una afabilidad que estaba muy lejos de congraciar a nadie, y en absoluto a Alejox.
Mientras, Alejox se alejaba, oía desparecer débilmente la voz del conatiner de la Ancient Lybraria, pensando en cómo una y otra vez acababan de idéntica manera sus visitas a tal centro. ¿Cómo era posible? se preguntaba, y siempre acudían a su memoria las explicaciones oficiales. Después del “Gran Pulso Electromagnético” todos la Bancos de Datos de la Información denominada “El Arca Humana”, fueron destruidos por tal fenómeno de origen desconocido, pero achacable a los “Revolucionarios del Ancient Group Homo Sapiens”. Aquello había sucedido en el año 2278 de la desaparecida era cristiana. Es decir, toda la información entonces llamada digitalizada desapareció de la noche a la mañana. La civilización humana debió comenzar de nuevo.
Alejox había accedido con un permiso especial del GubernState de Luna Dos, para comprobar la memoria genética de sus ancestros, y en ellos, después de muchos esfuerzos, pudo encontrar nombre de Autores de cosas, llamadas en aquella lejana era, “Libros en papel”, con hombres y mujeres con nombre y apellido, no sólo números y siglas, que machacaban su interior tanto como sus necesidades tan alejadas de la Telerealmovieglobalmediaset (TMRMGMS). O “temor maguimus”, como era conocido por todos los híbridos en broma.
Su AbueloEne, leyó una vez un libro, aquello lo sabía porque lo rescató de los datos genéticos de su memoria virtual recuperable, Alejox, se lo repetía para sí mismo, ante la indiferencia de los otros híbridos con quienes se cruzaban, era algo así como “Cien Años de Soledad”, se oía así mismo con voz diáfana, para las convenciones del aquellos siglos. Lo coreaba como si fuera tan sólo uno más de lo anuncios holográficos que le rodeaban, y de nuevo la tristeza de una nana que escuchó en la voz de sus “Úteros Magistrales”, en realidad eran inodoros nanorobots inductores del “sueño”, volvió a él, una de ellas, decía así, “La Cebolla es …” se había encontrado en un papel, conservado en el “MuseuCenterWastedMess” en Alpha Cinco. Nadie que conociera Alejox lo había visto en original. Alejox se pasó años buscando toda la información posible sobre aquella cosa, aquel “Libro”. Llegado el momento, fue “transcendido” a la “Central de Recuperación”, cuando sus funciones biomédicas estaban agotadas, con las únicas palabras que recordaba de su AbueloEne, -“Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo”. Entonces y sólo entonces comprendió su inútil paso por la vida.
Saludos Interfalácticos, Mi querida Margaret. J.F. C.
Nota explicatoria: Comentario alojado en el Blog Patrulla de Salvación.

http://patrulladesalvacion.com/2011/11/01/el-futuro-de-la-edicion-independiente-en-espana/#comment-1087

Recomendamos la Lectura de este inclasificable Blog, y no por incomprensible, si no por su Originalidad.
Saludos, anónimo Lector.

147.000.000.000 gramos en Almas.

Mañana si Hades no lo remedia, llegaremos a ser 7.000 millones de Almas. Puesto que cuerpos, solamente unos pocos de ellos, a buen seguro, pasado un día únicamente serán ya el futuro alimento de gusanos, y otros entomológicos especímenes que tanto gustaban a Grissom. Pero eso no entrará ya en la siguiente estadística. Según los demógrafos, se va a producir un raro escenario. Pues el mundo nunca ha llegado a ser nada más que un mero teatro, “puro teatro”, como muy bien cantaba La Lupe, de tan desafortunado recuerdo. Según las cifras manejadas, tendremos a la vez a la población más joven y envejecida, que haya conocido la especie del Homo Sapiens, ya que nos han quitado, los expertos en el tema, el otro “sapiens”, quedaba bastante redundante, es cierto. “Sapiens” , del Latín “Sabio”, siempre nos pareció, desmesurado en un ejercicio sin parangón dentro de la taxonomía de la nomenclatura biológica, por la que nos nombramos a nosotros mismos. En realidad todo ello pasó hace ya tiempo, y no esperamos que cambie, pero se podría proponer otro nombre “ Homo whit desire for wisdom”, en Inglés, pues ya es sabido de todos y temido en no menor grado, que será la lengua dominante, con permiso del Chino, pero teniendo en cuenta su auto ostracismo tan particular, no creemos que provoque una reunión extraordinaria del Consejo rector de la ONU.

147.000.000.000 gramos en Almas. En peso específico, es decir en kilos per cápita, pues depende de donde miremos. No creemos que sea necesario donde calcular los territorios con mayor tara, como las matrículas de furgonetas, que son obligatorias. Como debería ser obligatorio saber donde tienen más kilos los habitantes de los diferentes países en los que se divide el mundo desde que el Arca aparcó en las montañas del Ararat. Cosa que imitarían griegos, el situar la morada de los Dioses, que si se piensa bien los dioses no es que tuvieran mucho espacio, fuera el Ararat o el Monte Olimpo. Dado que el espacio no sabemos si es finito, hablando del terráqueo, el otro es cuestión topológica, lato sensu, según Sheldon Cooper: “¿Un poco desordenada? El grupo de números complejos de Mandelbrot es un poco desordenado. Esto es un caos.” parafraseando su gran cita, y en este caso sobre lo desordenada que está La Población Humana.

Una vez escribimos un entrada titulada:
“El 31 de Octubre nació la muerte…nació la muerte del Arte. http://pforsini.wordpress.com/2005/10/31/el-31-de-octubre-nacio-la-muerte/. Decía así, (perdónese la autocita, pero ya son 2002 entradas, y a veces hasta se nos olvida que una vez tuvimos un blog), este es pues el texto de la entrada:
“Coincidencias: Día Del juicio Final. El 31 de Octubre de 1512 se consagró el Techo de la Sixtina. En 1541, Se descubría el Juicio Final. Se buscó la coincidencia, si bien el juicio no se terminó hasta el 18 de Noviembre del mismo año. Esperamos el juicio, quienes lo contemplamos, y así como el propio Miguel Ángel, dejó un registro de su propia condenación, así nosotros, condenados a vagar por este mundo sin arte esperamos al Dies iræ, dies illa, Solvet sæclum in favilla: Teste David cum Sibylla”
Leyéndola ahora, nos da por pensar qué si Dios creó el Mundo en Siete días, a lo mejor esperó a que tuviera siete mil millones de almas para ser juzgadas, por cierto no imaginables en “El Juicio” de Miguel Ángel, por razones obvias, (odiamos esa palabra), nada es obvio, y menos Dios. Para los “conspiranoicos” del mundo, y por no alargar el asunto que ya aburre, les recordamos: Dies iræ, dies illa, Solvet sæclum in favilla: Teste David cum Sibylla” que traduciremos: “ Día de la ira, aquel día en que los siglos se reduzcan a cenizas; como testigos el rey David y la Sibila”, pero la Sibila es hoy nombre de mujer entrada en años, rubia teñida, con aires de neo-hyppie, trabajando de bruja y tarotista en una Teletienda, que de vez en cuando escucha sin entender….”Quantus tremor est futurus, quando iudex est venturus, cuncta stricte discussurus !”, y entonces es cuando se asusta de verdad la pobre.

Saludos amable Lector, del mañana por venir, que nunca llega, pues será hoy, cuando esto lea.

Centauros, Travesías Del Desierto.

Prólogo: Nunca se sabe a quién va dirigida una entrada, en este caso, a todos, cualquiera o nadie por intervención de Tyché, si así fuera, años después de ser escrita, he encontrado a su Lector. Para Daniel Tubau, WWW-danieltubau.com, con mi modesta sinceridad.

Cuando el ruido de cascos de los Centauros, y sus ecos se desvanecieron en el silencioso marchar hacia la Historia, pues siempre llegamos después de ella, y ella nos alcanza, cuando la abandonamos, un inmenso tropel de seres les acompañaban. Todo un mundo de Dioses, seres y formas, de una entidad sólo perceptible, por la creencia en los mismos, fue postergado, por la juventud de un Dios, que renegando o no, de su Padre Hebreo, había decidido conquistar el mundo de los hombres, y éstos para granjearse su bondad y la recompensa dudosa de la vida eterna, con el perdón terrenal, decidieron extinguir el recuerdo por completo de todo aquello que en un tiempo, no tan lejano, había llenado los corazones de los hombres, imbuido su imaginación, e inspirado sus manos y sus lenguas, para dotar al mundo de la representación de unos seres que nacían de la piedad o de la oscura naturaleza que acompañará siempre a los hombres. Honrar a sus antepasados les ennoblecía a ellos mismos, y por mucho que los primeros cristianos se valieran de los escépticos paganos, como excusa de su verdad, la piedad, y no la superstición, era un patrimonio espiritual de una civilización, que nunca pretendió arrasar el cielo ajeno, considerándolo tan hospitalario, que los propios emperadores podían ocupar un lugar en el mismo.
Honrar a sus antepasados les ennoblecía a ellos mismos, y por mucho que los primeros cristianos se valieran de los escépticos paganos, como excusa de su verdad, la piedad, y no la superstición, era un patrimonio espiritual de una civilización, que nunca pretendió arrasar el cielo ajeno, considerándolo tan hospitalario, que los propios emperadores podían ocupar un lugar en el mismo. No debemos olvidar que las guerras entre Dioses son siempre inventadas por los hombres, ejecutadas en su nombre y bendecidas con la sangre de los creyentes vencidos.

Hubo un tiempo en que los Centauros, adornaban uno de los más excelsos edificios que la imaginación humana haya creado. Es curioso que el mismo Pausanias, no los mencione, pero seguramente el estilo un tanto arcaico de su ejecución, hizo que el, en otras ocasiones, minucioso cicerone, no se percatara de su elocuencia artística. Las metopas del Partenón, que representan el combate entre los Centauros y Lapitas, tras la boda de Pirítoo e Hipodamía, (tema central del Frontón del templo de Zeus en Olimpia), son una escuela de actitudes y cualidades, que pese a su desigual valor, consiguen retornar al observador, a un mundo donde el heroísmo era algo más que hojarasca marmórea de épica trasnochada. No obstante, no han llegado hasta nosotros todas las metopas por lo que cualquier juicio es aproximativo. La elección por parte del taller de Fidias, pudiera deberse al hecho de que Teseo, héroe nacional de Las Atenas y del Ática, había ayudado a su gran amigo, Pirítoo en tan desafortunado lance, y entre ambos, habían conseguido vencer a los lascivos Centauros. Si lo que se pretendía era propagar un mensaje nacional o de advertencia a los visitantes, no es seguro que el efecto fuera el deseado, pues no en todas las metopas vence la parte humana. Se acostumbra con frecuencia a subrayar que las metopas representan el triunfo de la razón sobre la barbarie. Pero, como todo, el Logos supuestamente racionalista es un foco de diacrónica distorsión del arte griego. Y los Centauros, si bien se presentan como una tribu de feroces y brutales especímenes, algunos de ellos, llegarían, por méritos propios, o de los poetas, a representar la virtud del educador sereno, dentro de la “paideia”.

Con el tiempo, el Helenismo, con su preocupación literaria por la expresión de los afectos, encontró en el Centauro, un modelo ideal de sumisión a la fuerza arrolladora del Amor, y la figura del Centauro con un Cupido en el lomo, florecería, siendo el alado Eros, el que al final todo lo domeñaría. Aún así, los Centauros, antes de perderse en la memoria artística, volverían en la forma de sujetos jubilosos y amables, en la villa de Adriano en Tívoli, tal vez por un último y arcádico esfuerzo de deseo de permanencia y anclaje, en la imaginación de los hombres.

Todo pasa y todo retorna. Y por ello tal vez, solamente, la bóveda celeste custodiaba en la constelación de Sagitario el presagio del regreso. El hijo de una monja y un fraile pintor, estaba destinado a recuperar la figura del Centauro, hijo a su vez de Ixión y una nube, engaño asaz usado del Zeus más inconfundible, que gracias a las yeguas magnesias perpetuaría la estirpe tan poco legítima, del Gigante. Tal vez no fuera el primero, En 1482/4, Sandro Botticelli, encarnó a Palas Atenea y a un Centauro, en una Tabla, que acompañaba a la famosa Primavera, para su mecenas Lorenzo de Pierfrancesco de Medici, y quien fuera su discípulo, Filipino Lippi, llamado así por su padre, el también Pintor, Fra Filippo Lippi, recogería el espíritu de las invenciones alegóricas para su propia versión del Centauro. Se trata de una tabla hoy guardada en la Galería Christ Church de Oxford, Inglaterra, conocida como el Centauro Herido, (The Wounded Centaur) La tabla mantiene muchas de las concomitantes discusiones acerca del sentido último de lo representado, como sucede con casi todas las obras que tomaron como asunto, la representación de los remotos moradores del mundo de la antigüedad grecolatina, bien en forma de representación “ad hoc” o de mimesis de literaria estirpe. Para entonces, a finales del Quattrocento, Apolo y Dafne, habían reaparecido ya en Pollauiollo, por citar un ejemplo que no pertenezca a Botticeli, y el lento resurgir desde la teatralidad hasta el serio intento de rinascita dell’ antichità;, sea esta cuestión entendida como se quiera, pues el debate sigue abierto, comenzaba a dar sus frutos. En definitiva, los mitos y sus protagonistas, dejaron de ser miniaturas con cota de malla para interpretar un papel más importante en el arte. A ello debemos esta obra, de la que se desconoce su fecha exacta de ejecución, si surgió por correspondencias con la de Botticelli, en un mismo ámbito o de una lectura estimulada de Ovidio, es tema para doctores.

El espectador, a poco que conozca la historia de Heracles, el Centauro Neso y Deyanira, se percatará de la mezcla de elementos que concurren en la tabla de Lippi. El Centauro de Lippi no lleva arco ni carcaj, a diferencia del representado en la tabla de Botticelli, está desarmado. Sostiene en sus manos la aljaba, del juguetón Eros, que se esconde tras una roca, a la entrada de la gruta, donde unas pinceladas insinúan la presencia de una Centauresa con dos crías. La flecha del amor ha herido al Centauro justo encima de su casco izquierdo, y le obliga a mantenerla arqueada, pero es su expresión, de asombro, inusitado, como si fuera a dar paso a la resignación, propia de la madurez o de la experiencia de la edad, la que parece dominar el rostro del Centauro, al que no resta humanidad, precisamente la presencia de las orejas puntiagudas, más propias de un sátiro, compañero de Pan, o de Dionisos, que de los Centauros. Recalcando así la naturaleza, mítica y de quimera, del mismo Centauro, en contraposición con el semblante humano de dolor, no ante el deseo, sino ante un designio fatal que subyuga a todos los seres por igual, el Amor. Intento de explicación de cómo los peligros de jugar con el amor, a cierta edad, acarrean funestas consecuencias, en fin, moralidad por todas partes, y más allá, el paisaje, se abre al fondo, en un azul traslucido, que solo habitan las nubes; un cúmulo, recuerdo del origen lejano del mismo Centauro y el mar, enmarcan el dramático destino del mismo: no morirá de la herida, pero tampoco sanará.

Esta reaparición del Centauro, como la ya mencionada de Botticelli, quien, además, los utilizaría en los relieves simulados de La Calumnia, tuvo una no menos singular compañera, en una obra más oscura si cabe, La Alegoría Sacra o Alegoría del Purgatorio de Giovanni Bellini, obra de Cir. 1486, donde aparece un centauro entre las almas de los que no han podido conocer la verdad revelada. El Centauro, en las manos de Miguel Ángel, daría como consecuencia su Centauromaquia, que tanto amaba el escultor, pintor y arquitecto. Nuestro admirado Carlos García Gual, en su personal DICCINARIO DE MITOS, en Diccionarios de Autor de la Editorial Planeta, Barcelona, 1997 concluye su artículo dedicado a los Centauros así: Es una pena que los centauros fueran nacidos de una nube y se hayan esfumado con el mundo pagano, sin llegar en sus alegres trotes hasta nuestros días.

No obstante, no han desaparecido del todo. En la red se encuentran innumerables admiradores de los mismos. Un detalle curioso: Gracias a los efectos digitales, en la ridícula serie televisiva, que nadie sabe por qué se tituló, “Hércules…”, los centauros hacen una aparición que tiene un interés añadido, pues los autores de los efectos especiales, se enfrentaron a un reto desconocido, el auténtico movimiento de los Centauros, un problema al que no tenían que enfrentarse, los artistas anteriores, pero el resultado, a pesar de los esfuerzos no son verosímiles, no por falta de pericia, sino más bien, por imposibilidad física, el centro de gravedad de dos animales tan distintos, no puede convivir.

Saludos, amable, paciente, y espero que esta vez no muy severo Lector

Addenda: En los comentarios se encuentran notas sueltas sobre la entrada. De interés variable.

Premio Nacional de Artes Plásticas, o Gástricas.

¿Qué tiene en común Miguel Ángel y Pixar? A primera vista nada, pero no. Uno y otros, aunque en Pixar trabajan muchos y es bien sabida la manía al trabajo en solitario de Miguel Ángel, proporcionaron a sus semejantes contemporáneos imágenes (aquí vamos a soltar lo de Icónicas), que perduraron en su memoria nada más verlas, como El David o Toy Story. Alguien dejó una nota al pie del David con la siguiente frase “ “Hasta el Infinito …!y más allá!”, no sabemos con qué mensaje oculto. Pero nada perdura hasta el infinito, concepto matemático, usado a veces en poesía para expresar lo inefabilidad de algo.
Tranquilidad. Todo esto viene a colación del último Premio Nacional de Artes Plásticas. Así lo define el MUC: “La concesión del Premio Nacional de las Artes Plásticas es el reconocimiento de la sociedad a las personas como recompensa a la meritoria labor de los galardonados, que con su creación artística contribuyen al enriquecimiento del patrimonio cultural de España”. Nota: El premio son 30.000 Euros. Ah!, y donde se dice supra “Sociedad”, léase, Jurado”.
Nada que objetar si fuera cierto. Pero si preguntáramos en la calle quién es y cómo definiría su obra, de la última ganadora del citado premio, ¿quién sabría contestar de entre el común de los mortales todos, entre los que nosotros mismos nos encontramos?. Confesamos nuestra total ignorancia por el nombre de la premiada en esta edición pasada. Razones: “La artista es una de las precursoras del arte conceptual en España”. Dice El Periódico El País en su reseña. “Pionera desde 1967 en el arte asistido por ordenador…” se añade, para más INRI.
De todas las tendencias del arte contemporáneo, y “tendencia” no deja de sonar a moda a pesar de que no lo parezca, (recuérdese que la moda es el arte de que te guste hoy lo que el año que viene no te pondrías ni muerta), es de todas, las que más nos produce una repulsa límbica. Tiene un tufillo a grandilocuencia vacua, a soflama incomprensible, a Duchamp redivivo, el pobre, a catálogos de peso exagerado con explicaciones que no esclarecen nada en absoluto, a jergas de entendidos en cocteles en “lofts in New York”, donde la palabra Estética se bebe o reproduce como las esporas que el moho que ellos mismos, (Los Artistas), desprenden, que, en fin, no es de nuestro agrado, gusto ni intelecto. Pero puede que seamos unos necios al juzgarlo de “aquesta manera”. Siempre están hablando y conferenciando y cuando te caes, no entendería otra excusa, para allegarse a una de sus exposiciones, nos damos cuenta de que viven en su Caverna Platónica y nos muestran, a los pobres humanos imbéciles en la “Conceptuosidad”, o Conceptualidad, según quien, las sombras que ellos solamente ven.
Unos amigos, visitaron la Antológica en el verano pasado, que le dedica el Reina Sofía, Pobre Alteza, (¿qué habrá hecho Ella para que tal mausoleo lleve su nombre?), y salieron espantados. Nosotros evitamos en todo lo posible visitar ciertas salas del mencionado Centro de Arte, por razones de vergüenza ajena, y fiscal, uno no puede concebir, sin escándalo, en que se han gastado el dinero de todos los Españoles, o los que se tengan por tales, en adquisiciones que no pasarán el filtro del mañana, y éste, no está tan lejos como se cree.
Además, el Arte conceptual no es tan difícil de generar como se cree. Diseñe o tome simplemente una canica, llévesela a un vidriero Italiano, a ser posible, son los mejores y dígale que la convierta en un modelo a escala de cinco o más metros de diámetro para hacer una esfera descomunal. Consiga una sala museística o Galería acorde para tamaña pieza, preferiblemente que sea límpida y totalmente en blanco, presta más. Después póngale titulo. Aquí cabe mucho la imaginación, “The Ball”, el Inglés es muy necesario en este tipo de arte, se diría que imprescindible, pero también, “Topología especular Uno”, el número añade añejo calibre, que nunca está de más, si carece de la citada inventiva, llámela “Submundo”, o LUNA AL ALBA, ya que la Luna, es “topicazo”, las mayúsculas despistan. Por cierto, “Querido Artista, no ya tan adolescente”, ni se te ocurra copiar esta idea. Que nos conocemos todos.
Sabemos lo que están pensando en este momento, “otro envidioso, ignorante y paleto en Arte”. Tendemos a pensar que la Envidia es nuestro pecado Capital por excelencia y Nacional desde que somos como nacemos. Pero no, de nuevo. Todos somos Hijos de Lázaro de Tormes, o sea, unos trepas. Llámame tonto, pero dame Pan, y lo que opines, pienses o juzgues de mi o de mis logros me da igual. Mientras haya Jurados lo suficientemente cualificados para otorgar premios sin responsabilidad alguna, estaremos servidos de sobra de tales especímenes. Esto se puede aplicar a Escritores, Artistas Plásticos, Músicos, Políticos de toda laya, y a Presentadores de Informativos o de “Telerrealidad”, qué cosa más absurda, famosos por no se sabe muy bien por qué, pero cuya trayectoria les abala siempre, que no les “alaba”, es lo que tienen las palabras, que con un mínimo cambio, transforman la realidad. El David, es realidad, es Verdad, Y cuando vimos por vez primera a los personajes de Toy Story, vislumbramos que estábamos ante una nueva realidad.
Saludos, incierto, anónimo, y amable, como siempre, Lector

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El Fin Del Terror

Leo a cuatro columnas “El Fin del Terror”, titular de El País. Mi memoria, nada penetrante me traslada a otro “Terror”, y un nombre se deletrea en mi frente “Robespierre”. Quien una vez dijo “nadie quiere a los misioneros armados”. Desmintiéndose a si mismo durante su posterior conducta y la Dictadura Jacobina y todo ello en nombre de la “Virtud”. No es este lugar para desmenuzar su trayectoria, millones de palabras ya se han dedicado a tal tarea, pero una curiosidad de su política y creencia en los valores de la Ilustración, fue en la práctica, la imposición del Francés como lengua “vehicular” en la escuela, diríamos hoy, para espanto de los clásicos, que llevó al declive de las otras lenguas romances habladas en el sur de Francia, y una que no pertenecía a dicha familia lingüística: El vascuence. Robespierre acabó como muchos a los que él mismo predestinó al patíbulo. Guillotinado y traicionado. Se ha dicho que dijo: “Hay algunos hombres útiles, pero ninguno es imprescindible. Sólo el pueblo es inmortal”, no se nos ocurre mejor frase antes de que la cuchilla te rebane el cuello.
Cuando nos referimos a Dictador, (Dictator) olvidamos con frecuencia moderna, la etiología del título latino que sólo consistía en una autoridad suprema en los momentos difíciles, especialmente en tiempos de guerra, nombrado por un Cónsul, con el apoyo del Senado, en modo alguno semejante a aquello que después se entendería por lo conseguido por Julio Cesar, sinónimo, no ya de dictador, si no de Emperador. Lección que aprendió muy bien Augusto. Viene esto a cuento porque en la lista de los Dictadores más crueles y sanguinarios del mundo, todos tuvieron en común, las recurrentes alusiones de la salvación de la Patria, el bienestar del Pueblo y martingalas del mismo pelaje. Da igual la diferencia moderna entre Dictaduras Autoritarias o Totalitarias. El Fascismo no tuvo reparos en sostenerse sobre ambas, según los casos. Entre las modernas, es decir las que todavía existen, sólo mencionar las Dictaduras Militares, Teocráticas, y las que en apariencia respetan una supuesta Constitución, pero que en realidad se mantienen al férreo control de todos y cada uno de los poderes en que se divide cualquier Democracia Constitucional. Corrupción que ayuda, y que no debemos olvidar está de una u otra manera en las aparentemente transparentes Democracias que creemos disfrutar.
El concepto de Revolución, cambia como el rio de Heráclito, (erróneamente interpretado por Platón), del mismo modo que cambia la explicación de Historiadores y de la misma Filosofía de la Historia. Ya nadie sabe concluir qué fue Revolución, pero aún más grave, es que hoy es incomprensible para muchos la distinción entre Terrorismo, Guerrilla, Liberación Popular, Movimiento del Pueblo, Guerra Santa, por no mencionar el Terrorismo de Estado… Lo más notable es que quien lo ejerce siempre y persistentemente utiliza la misma acusación contra quien, en teoría y en la práctica, lucha y arremete, con la mayor de las crueldades inimaginables. El pueblo… acompaña, (como justificación y coartada), en todas estas ocasiones las soflamas, manifiestos y demás parafernalia negra sobre blanco que antes se distribuían con los medios a su alcance y ahora se pintarrajean en cualquier pared.
Los mayores crímenes de la Humanidad se han cometido en el nombre de la Libertad y de la Justicia o de la Fe… fueran estas las supuestamente merecidas por El Pueblo, Los Ciudadanos, y Las Almas, cuya existencia está por demostrar. El Precio está en las cifras, tan molestas, para quienes eluden su responsabilidad en aras de una llamada o impulso, nacido de la Vanidad o la Estupidez, humanas , como no. Demasiado humanas. Deberíamos usar todos esta voz como sinónimo de “Cuerpo de una persona”, puesto que sin él, nada importa, ni Derechos ni Deberes, Nada, si carece de la propiedad más crucial, La Vida Individual.
De ser cierta la cita de A. Lincoln. “El hombre nunca ha encontrado una definición para la palabra libertad.”, seguramente se debió a que en sus días no conoció la retórica que nosotros podemos leer a propósito de ella, ni la ligereza con que se ha sustituido por algo, tan nimio, y a su vez importante, como este principio: ¿quién eres tú, para decidir por mí?. Todos poseemos el derecho a equivocarnos, muy a nuestro pesar, pero es preferible a la mejor de las insensateces que se cometen en el nombre de todo y de Todos, los que no somos nadie. M. Bakunin, quien murió en la más absoluta de las pobrezas, por algo sería de este modo, dijo una vez : “Yo soy libre solamente en la medida en que reconozco la humanidad y respeto la libertad de todos los hombres que me rodean”. Y como diría mi Madre, “Al buen entendedor, pocas palabras”. Ella jamás ha leído el Quijote. Quien no se dedicó a salvar el mundo con cócteles molotov, pero sí con sueños de loco… Queralt Blanch, ha estudiado el tema, “El Quijote y los Derechos Humanos”, pintándolos, junto a las reflexiones ajenas y propias. curiosamente. Al Fin y al cabo este Blog va de Arte, principalmente, pero divago sin poder evitarlo.
Saludos, Anónimo Lector.
Addenda: Esta entrada debería haberse llamado “Cuando ETE se divorció de ETA”, o eso nos pareció. Esperamos noticias del acuerdo de Divorcio.

15-M-O. ¿Un Nuevo Renacimiento?.

¿Qué contestaremos, cuando dentro de unos años, nuestros hijos nos pregunten, “Papá, tú dónde estabas el 15-O, eso de Los Indignados, te acuerdas….? Suponemos, que como hizo media España a propósito de Mayo del 68, allá por los años de la Transición, el padre mirando hacia otro lado, como si viera en un breve lapso todo su pasado, contestará. “Yo estuve en París, qué recuerdos, hijo….”. Permutando París por New York…
Cuando sucedió el 15 –M, tampoco nos sustrajimos a comentarlo: (http://pforsini.wordpress.com/2011/05/30/15-m-un-simple-no/), y a la vista de los siguientes acontecimientos no queremos dejar de repensar algo más sobre este movimiento, si es esta la mejor denominación posible para algo tan sometido a la opinión personal de quien lo interpreta. Por eso del cristal según con qué se mire. Después de releernos, seguimos sin tener claro la principal cuestión del 15-.M-O, y las sucesivas siglas mensuales que nos sobrevengan.
El siglo XIX, con su errante arquitectura, curiosamente, tomó como “modelo” para los Bancos, las Bolsas de Negocios y Parlamentos, los modelos de arquetipos clásicos, tanto Griegos como Romanos, sin embargo para las Iglesias de nuevo cuño, se prefería , como no, el Neogótico, que debía parecer más apropiado. Es de suponer que por razones nada inocentes, el ordo Clásico debía trasmitir cierta “racionalidad” y “justicia” en el espejismo de las futuras Democracias en que acabaron convirtiéndose las caóticamente políticas, salvo excepciones, Naciones en ciernes, y que hoy son, a su vez, supuestamente el “speculum” de los países en vías de democratización. Cosa que resulta vergonzosa, dado que en pleno siglo XXI, todavía se consientan ciertas maneras de Gobierno, que ni siquiera formalmente se denominan “Democracias”, vaya esto último en su más estricto sentido etimológico. La coherencia historicista en arquitectura en aquel siglo convulso, (¿cuál no lo ha sido?), debería haber elegido el patrón del hoy conocido Palacio Médici Riccardi, sito en la Vía Larga, Vía Cavour, para los turistas actuales. Dicho Palacio, fue la sede familiar, y por tanto símbolo de su poder, de una familia que ha sido famosa entre otras cosas por pasar de un origen incierto, es decir modesto, a ser sinónimo del Renacimiento Italiano, y su sola mención, referente de dicha época de la Historia. Fueron Banqueros de éxito, Dirigentes de Florencia, en teoría Republica entonces y sobre todo, los más excelsos mecenas, de entre otros muchos, hasta la llegada de los Papas de Roma, con pretensiones que aún hoy son visibles en la Ciudad Eterna
Por desgracia, el citado palacio fue saqueado en 1527, cuando Florencia era gobernada sólo formalmente por el Cardenal Hipólito, hijo ilegitimo de Juliano II de Médici, por tanto, nieto bastardo de Lorenzo el Magnífico, y de su primo Alejandro, futuro primer Duque de Florencia, con su derecho hereditario, pero en realidad el gobierno de la ciudad estaba de facto en manos del Papa Clemente VII, por intermediación del Cardenal Silvio Passerini. Se cuenta que una turba, también llamada populacho, “indignada” con los Médici, sabiendo que Carlos V, tal vez haría lo mismo que dejó suceder en el Sacco di Roma, el 6 de Mayo de 1527, otro día nefasto para el arte, como lo fue para Florencia el momento que narramos, entró en el Palacio, con las consecuencias que el mejor de los literatos de novela histórica pueda imaginar.
Nadie sabe cuántas obras fueron destruidas, arruinadas, arrasadas, desmanteladas en su conjunto inicial y en el mejor de los casos, saqueadas y consiguientemente, vendidas al mejor postor. Puede que ahora mismo se encuentren en algún museo de allende los mares, producto de las sospechosas compras y subastas de obras de arte renacentistas que tanto proliferaron en el ya citado Siglo XIX, y principios del XX, obras cuya procedencia, fueran de particulares o coleccionistas famosos o anónimos con necesidades pecuniarias, y a veces de ignoto origen y documentación, acabaron gracias a personajes como B. Berenson en las manos de algunas de las Familias del “status quo” norteamericano más snob, léase ricachones, especialmente, y que donaban, “graciosamente” a Instituciones que hoy las exhiben, tan lejos de su lugar de procedencia y origen.¿ Es esta parte de diletante la que irrita a tanto historiador de la Indignación Humana como creemos que existen?
Hubo una vez, en que otros “indignados”, campesinos, obreros, y casi todo ruso y rusa que pasaba por allí, que empujados por el hambre y la desesperación, allá por los fríos confines del invierno ruso, en Febrero y no en Octubre, como se hace creer comúnmente, aunque la segunda fuera la más peliculera, asaltarían otro famoso Palacio. El que fuera entre 1732 y 1917, residencia oficial de los Zares de Rusia, EL Hermosísimo Palacio de Invierno, y se cuenta que una de las primeras cosas que se saquearon fueron sus inmensas bodegas, cosas de rusos, y del frío. Mucha Politología pero hay dos simples axiomas que razonan y resumen a la perfección las grandes revueltas de la Historia. Una de ellas dice:”Si no puedes con ellos , Únete a los mismos”, la otra dice, aunque no esté escrita, “Si no puedes con ellos, únete a otros, que siempre los hay, y acaba con ellos”, bien lo aprendieron los “soviets”, por cierto, y no fueron los Únicos en darse cuenta del método.
Pero para Indignados, con mayúsculas, tópico chauvinista donde los haya…el populacho, (ya mencionado supra) Francés, en este caso, de 1789. (“ Recuerde el alma dormida, /avive el seso e despierte /contemplando…., Decía D. Jorge, pero no pensaba en lo subsiguiente), con su centelleante Toma de La Bastilla, de la que sólo fueron liberados, dato harto repetido, cuatro presos. Pero eso no era lo importante… Es aquí donde se debe aclarar cierta menudencia sobre las palabras. El término “Populacho”, que no se ha librado ni en el D.R.A.E. de ser considerado la “parte ínfima de la plebe”, esta primera acepción pase por las connotaciones de “plebe” . La segunda es “multitud en revuelta y desorden”, pero cuya etimología es la misma que la de pueblo, del latín “populus”.( S.P.Q.R., recuérdese que ni los Emperadores Romanos dejaron de utilizar esas siglas, durante cientos de años, pues el Populus, aunque sólo fuera nominal, debía figurar en algún lado), ha sido la representación mental de los nuevos “Indignados” en la percepción de los medios de comunicación de masas y cientos e inciertos periodistas de quienes ven en ellos fantasmas ancestrales, creyéndolos acabados y enterrados después de la Caída del Muro, esta vez no Palacio.
Ciñéndonos, Indignados, los ha habido desde que Adán, una vez más a nuestra memoria acude, salió por la puerta del Edén, sin saber muy bien porqué. Los que se reúnen hoy en día bajo ese nombre son civilizados, no saquean , roban, matan ni van por ahí estropiciando los bienes culturales de todos, pero se tropiezan con cosas tan absurdas como las prohibiciones de acampar en un jardín público… Contradicción terminológica, donde las haya, pero como en su gran mayoría son gente pacífica, y no quieren ni buscan la que otrora en seguida se habría calificado “ Otra Revolución más”….por los de siempre, quede claro, ellos van como pueden a lo suyo, protestar de la mejor manera que se les ocurre. En rigor histórico, a veces los “Indignados” comenzaron siendo tres madres con sus hijos medio muertos de hambre, unos cuantos obreros en paro, algunos campesinos sin tierra, los que llegaron a la ciudad huyendo de la más absoluta miseria, amén de algún que otro religioso descontento con la marcha de su fe, y que en conjunto, no pareciera que fueran a lograr grandes cosas. Pero las formas y sus elementos humanos cambian…
No sabemos a ciencia cierta, paradoja sin sentido, la ciencia nunca se considera completamente “cierta”, donde acabará todo esto. No somos optimistas ni en lo que respecta al 15-O ni con el futuro, con tan sólo mirar atrás, cada quien puede convencerse de lo poco que muda la maldad humana y mirando al frente, ¿no vemos cómo está el ochenta por ciento, por citar una cifra cualquiera, del resto de Países del Mundo, en sus verdaderas situaciones de todo tipo de calamidades para su población…?. Es bueno que los más afortunados se lancen a la calle, pero la calle ya no es de todos. Hace mucho tiempo que nos la secuestraron, ahora es solo el intersticio de comunicación para el consumismo que sostiene todo el Sistema. Fingir que no pasa nada o que todo pasará pronto, puede que funcione, O tal vez, por un milagro de los que nunca ocurren, los “Indignados” consigan…, (aquí no sabemos qué decir, sinceramente, son demasiadas las propuestas), y el Mundo Despierte. Pero conociendo el Corazón del Alma Humana, mucho nos tememos que este movimiento, servirá una vez más, para que padres con cierta malicia inocente, se inventen recuerdos con los que impresionar a sus hijos venideros.
Apéndice: Sufrimos de agorafobia social, por lo que evitamos a las mismas. Somos conscientes de que resulta excusa inverosímil, o ridícula, pero así son las cosas, por tanto, no creemos que nos encuentren en Nueva York, tampoco tenemos la financiación para dejar huella de nuestra Indignación, cosa de la que sí padecemos desde que tenemos uso de razón. Saludos y Mis mejores deseos para quien se los merezca.
Apéndice II: En Google puede buscar “Principales Revoluciones de La Historia” y encontrará todo tipo de Páginas web, con mayor o en ocasiones exigua información, desde la sesuda a la meramente Control+ c, Control+ v, qué tanto abunda en la sobrevalorada red. El tamiz lo debe poner el Lector, al que saludo, afectuoso, anónimo como siempre, y en esta ocasión, espero que acompañe con cítaras modernas esta lectura, de hacerlo claro.
Nota: Conste que el título no va con segundas, fue sugerido por alguien que siempre nos reprocha la excesiva, a su entender, nuestra manía caprichosa en los titulares de las entradas.

El Premio Planeta, El Turner y “sonsoladas”.

Hoy se concederá si Dios no lo remedia, El Premio Planeta. Pero el Altísimo está muy atareado en sus cosas como para ocuparse de las minucias humanas.
Leo por casualidad, “Han sido premiados escritores del más alto nivel. Entre ellos dos premios Nobel: Mario Vargas Llosa y Camilo José Cela. “Es muy difícil que un premio cumpla tantos años con esta proyección internacional”, afirma la escritora Carmen Posadas”. Léase “aquí,” que toda fuente debe ser citada, pero, ¡Oh!, casualidad, se omiten los nombres de sonados fracasos, pues de todos es sabido que muchas veces el finalista vende más que el ganador, y eso debería ser considerado, como poco, craso error del Jurado. Pero es una opinión que en nada afectará a la Publicidad del citado premio. Tal vez la mejor de este País, y allende los mares de los Lestrigones, devoradores de todo cuanto suene a relumbrón. O no, ¿quién lo sabe?. Se preguntarán a que viene esta mención, muy sencillo, en “El Mundo Del Arte”, también se da el fenómeno (de feria), de los Grandes premios, cítese uno de los más celebrados, el Turner, concedido por la Tate Britain, que recayó el año pasado en una artista, con minúsculas , lo siento, Susan Philipsz, nacida en Glasgow, ( qué más dará donde nazca el susodicho ganador, ¿acaso el terruño importa?), pero da la casualidad de qué sí importa. Y si no, que se lo digan a quien arrebató el galardón, “Ángela de la Cruz”. Española, y más con ese nombre…
Vaya por delante, mi incapacidad para juzgar ambas candidaturas y su resultado final, no por ignorancia o similar insolvencia, sino, porque de opinar sobre las mismas, acabaría denunciado por calumnias, o injurias, las “sonsoladas”, no son bien recibidas en este blog, bien lo sé. Se cansa mucho en este caso, quien esto escribe, una vez más, (por enésima), de repetir una y otra vez, qué quien es “maduro” para cobrar un premio al que nadie obliga a presentarse , debe corresponder con la aceptación de cualquiera de las críticas que se viertan sobre la obra premiada, siempre que las mismas se ajusten a la corrección , pero no al “sometimiento del todo vale”, ¿me explico?. Y así lo expreso, dado que a veces, no es que no esté capacitado para tal proceso, es que Nadie se da por aludido, lo que me recuerda que “quien calla otorga”, benditos refranes… O Cervantes, ¿se equivocaba?. Vaya por dios, el nombre de otro afamado premio, El Cervantes, pero en ese légamo no entraré.
En resumen , como se decía en mi colegió en los cinco minutos finales que invariablemente se convertían en veinte. Hay tales similitudes entre los Premios, en este caso bien dotados económicamente, que al alejarte, con la prudencia debida, acabas por darte cuenta del mudadal mediático que los rodea, es como tener una abuela de ciento dos años y subastarla por ello, sin mayor justificación que lo mucho que ha vivido. Con todo mi Cariño para las abuelas del mundo… Que ya me veo en la misma situación en que años ha, se vio metida Julia Otero, ( explicación), se le ocurrió opinar sobre los Tunos, la que se le cayó encima, no tuvo nombre entonces ni ahora, por favor, daba “Spanish Shame”, escuchar la defensa a ultranza de los señores disfrazados de…¿Qué, exactamente?, con esto se explica cómo se toman las críticas en este país y en casi todos… los de nuestro entorno, ecosistema político económico que no va muy bien, la crisis y otras minucias.
Para terminar de manera esclarecedora sobre la que la Cizaña Estética opina de verdad, sólo citar un ejemplo de análisis, que no por ser ajeno, no deja de ser revelador. “La -escocesa- era la favorita de la propia De la Cruz entre sus rivales para obtener el premio de 25.000 libras. La crítica más conservadora esperaba, sin embargo, que la presente edición del Turner confirmara un regreso a la pintura, en una ruptura con el habitual predominio de apuestas más radicales del arte conceptual”. El regreso a la Pintura no se produjo. Eso hubiera sido algo así como desvelar de una vez por todas, el Tercer Secreto de Fátima. Para más información léase este enlace donde encontrará a los finalistas del próximo Premio Turner. No es obligatorio. Infra.
Saludos, anónimo Lector, y que Tyche reparta suerte, vía, quien ya sabe todo el mundo.
Addenda : EL HTMl de WordPress deja mucho que desear en cuanto alteras las plantillas. Enlaces del texto, References: “aquí”, “Ángela de la Cruz”, “escocesa”

http://www.elpais.com/articulo/cultura/arte/sonoro/Susan/Philipsz/gana/Turner/elpepucul/20101206elpepucul_5/Tes,

Para el Turner:http://www.abc.es/20110504/cultura/rc-premio-turner-tiene-finalistas-201105042046.html.

De Blogs y Su Supuesta Importancia.

Buenas y un Saludo. Muchos de los visitantes de este Blog se hacen siempre la misma pregunta. ¿Por qué demonios se llama “EL Arte Del renacimiento Italiano” si a penas habla del mismo. Se equivocan. Escribir un Blog es como empezar a leer un libro por su última página. Pero es mi deber informar, que mi primera entrada, en lo que entonces era un Space del futuro Windows Live, se remonta a Mayo de 2005. Lo que empezaría siendo unos meros comentarios, se convirtieron en entradas cuyos contenidos enlazaban el título de este Blog , con la práctica de la Crítica llamada Cizaña Estética, término acuñado por quien esto escribe, con la realidad artística y sus aledaños mediáticos, a los que no faltaba publicidad ni algarabía, gratuita, precisamente por aquel antaño. Entradas con aparato bibliográfico, que por supuesto no derivaban en comentarios, quizá porque este blog se salía de las normas al uso, en los ya lejanos días de los que hablo. Por tanto, invito , modestamente a quien esté interesado en leer algunas de las entradas que sí tratan directamente sobre El Renacimiento, y otras relacionadas con los supuestos de tan magnífico periodo, y su enlace con el Cuento del Emperador, metáfora vital para la comprensión de muchos de los textos aquí alojados, a que se den una vuelta más allá de la primera entrada. Si merodean un poco, tal vez encuentren algo interesante, de no ser así, será un fracaso más de este Blog, y por tanto sólo achacable a mi ineptitud.
Debo aclarar, sin embargo, qué, si muchas de las entradas recientes no se relacionan, en apariencia con el inesperado título, es debido a cierto hartazgo. Los Blogs de aspirantes a “curators”, o similares, (Connoisseurs), no quieren ni oír de aquellos otros que no participan de la dictadura de lo “Contemporáneo”, vocablo que se usa para la justificación de las más absurdas aberraciones de todo tipo, tanto artísticas como morales, pues participo de la Idea de que toda manifestación es de algún modo “moral”, de ahí que mis entradas recientes, en apariencia no respondan a las expectativas que se derivarían de su denominación bloguera, perdón por los neologismos.
Es debido a ello y a mi falta de relación con el submundo de los blogs que supuestamente tratan del Ambiente Artístico, la aparente repercusión de lo que escribe este autor. Pues soy muy puntilloso con ofrecer siempre aquello que incomoda y en ocasiones, hace repensar al anónimo Lector. Para hacer Guías, repletas del “corta y pega” de Diarios Digitales y hacerse pasar por un autor muy bien informado en lo que respecta al “Mundo Del Arte”, sinceramente, yo no pulso ni una tecla.
Una anécdota, con las que suelo acabar. Últimamente me ha dado por visitar otra parcela de los Blogs, aquellos relacionados con los Libros, léase, Literarios, tanto de Autores con publicaciones varias, como aquellos otros que ejercen su derecho a la crítica y para mí, “no” sorpresa… la guerra soterrada que se da entre ambos es, como poco, falaz, pero con un punto de interés: Los Escritores, o los que se tienen por tales, no desean en modo alguno que personas, supuestamente anónimas y cuyas credenciales están por demostrar por no haber escrito, tal vez , o publicado, un Libro, y sólo aman la Literatura, ejerzan, algo tan simple, como la Libertad de Expresión. En Román paladino, que los ningunean, aduciendo muchas veces su supuesta ignorancia por parte de los Blogueros Literarios, que está muy lejos de ser demostrable. Cierto es, que no todos los Blogs mencionados tienen la misma categoría ni altura necesaria, y esto no es una defensa a ultranza de los mismos. Cribe el Lector. Pues todo se reduce a eso. E hilando grosso modo, he ahí que este Blog no parezca tener repercusión alguna,… no participo del Circo, hace ya mucho que el Rey León me dejó para interpretar al Rey Lear en un montaje de Disney, en color, y felpa de pacotilla, chillona en colorido y vacua de sentido.
Aviso para náufragos: Reitero, participo de la Idea de que en realidad, todo tiene un trasfondo Moral en esta vida, por lo que, incluso, aquellas entradas que formalmente hablan de asuntos sin coincidencia con el Nombre de este Blog, dado que las apariencias engañan… y si no, que se lo digan a Caperucita Roja, bonito color, hoy desvaído por la nube de polvo que nos cubre a todos.
Saludos, una vez más, al anónimo Lector de este, su siempre humilde lugar.